Для всех в деревне я была именно этим — смертоносным вихрем, вестницей Мораны. Той, кого должны были забыть, ведь уже два поколения, как древних богов считали выдумками.
Та ее по запаху учует, своей признает, в ступу посадит да унесет в избушку из костей!
Впереди меня ждала зима — тринадцатая по счету.
Тогда я еще не знала, что в тот день, когда матушка умерла, я обрела кое-что другое — любовь, полностью изменившую меня.
Любовь, имя которой я выбрала сама.