Читать бесплатно онлайн книгу автора  Ленмор. Тот, кто помнит

Дмитрий Голяков

Оглавление

ГЛАВА ПЕРВАЯ. «ЦВЕТОК ДЛЯ ЛЕНОР»

Майлз Рейвен проснулся от запаха гниющих листьев.

Это было неправильно уже хотя бы потому, что последнее, что он помнил перед сном, — стерильный воздух собственной спальни, кондиционер на восемнадцать градусов и белый шум вентилятора. Его квартира пахла озоном, кофе и ничем. Никогда — ничем. Он тщательно следил за этим.

Запах гниения был запахом жизни. А жизнь была грязной, непредсказуемой и, с точки зрения клинического психолога с пятнадцатилетним стажем, глубоко травмирующей.

Он открыл глаза.

Потолок оказался не его потолком. Вместо гладкой белой краски — старые дубовые балки, покрытые чёрной плесенью. С них свисали ленты. Жёлтые. Много. Они покачивались, хотя никакого сквозняка Рейвен не чувствовал. Ленты шевелились сами по себе, как щупальца медуз, застывших в мутной воде.

Он лежал на чём-то твёрдом и холодном. Камень. Или металл, покрытый тонким слоем мха. Рейвен провёл ладонью по поверхности — под пальцами хрустнули сухие лепестки роз. Чёрных роз. Они были рассыпаны по всему полу, смешаны с битым стеклом и вороньими перьями.

— Не двигайтесь, — сказал голос.

Голос принадлежал женщине, но звучал так, будто его пропустили через шумовой фильтр и затем склеили из трёх разных записей. Рейвен медленно повернул голову. Шея болела — так бывает, когда спишь в неестественной позе. Или когда кто-то вколол вам мощный миорелаксант.

Он не помнил уколов.

Женщина стояла в трёх метрах. Она носила форму, которая не принадлежала ни одной армии на Земле: чёрный корсет поверх серого балахона, высокие сапоги с медными пряжками и маску. Маска была сделана из фарфора, раскрашенного под лицо трагической актрисы: идеальные брови, румянец на щеках, но глаза закрыты — нарисованные веки со скорбной полуулыбкой. Женщина смотрела сквозь прорези для глаз, но Рейвену показалось, что прорезей нет. Она видела сквозь фарфор.

— Ваше лицо, — сказала женщина. — Оно неправильное.

Рейвен моргнул. Он специально держал нейтральное выражение. Ни страха. Ни агрессии. Ничего, что могло бы спровоцировать нападающего. Стандартный протокол при неопределённой угрозе. Но, похоже, здесь этот протокол не работал.

— Что именно не так с моим лицом? — спросил он. Голос звучал ровно. Он контролировал дыхание.

— Вы не скорбите, — ответила женщина. — Сегодня День Желтой Ленты. Восьмая годовщина смерти Ленор. Все лица должны выражать скорбь. Уровень скорби определяется степенью наклона левого уголка губ и влажностью глаз. У вас — ноль по обоим параметрам. Это преступление.

— Какая статья?

Женщина молчала три секунды. Потом достала из-за пояса предмет, который Рейвен сначала принял за кинжал. Но это была книга. Тонкая, в переплёте из человеческой кожи — он узнал текстуру, он видел такие в музее криминалистики. Женщина раскрыла книгу на нужной странице и прочитала вслух:

— «Раздел четвёртый, параграф семнадцать. Оскорбление эстетики публичного траура путём демонстрации неподобающего лицевого паттерна. Наказание: арест на срок до трёх суток либо доставка ко двору для личного эстетического суда короля Аурелиана Первого».

Рейвен запомнил имя. Аурелиан. Король.

Он не знал этого имени. Не знал этой женщины. Не знал запаха гниющих роз и жёлтых лент. Но он знал одно: он спит. Или умер. Или сошёл с ума. Третье было наименее вероятно — он проверял себя на диссоциативные расстройства раз в полгода, это была профессиональная привычка.

— Я хочу понять, — сказал Рейвен медленно, поднимаясь на ноги. Пол качнулся, но он удержал равновесие. — Какое выражение лица вы считаете соответствующим скорби?

— Вот это, — женщина указала на свою фарфоровую маску.

— Но это не лицо. Это маска.

— Для нас это одно и то же.

Она шагнула вперёд. Рейвен заметил, что у неё нет тени. Или тень есть, но она падает в другую сторону — туда, где нет источника света. В комнате вообще не было окон. Источником света служили три свечи, воткнутые в череп вороны. Череп парил в воздухе.

Рейвен сделал мысленную пометку: «Нелогичность. Физика нарушена. Либо галлюцинация, либо сон, либо новая форма реальности».

— Вы арестованы, — сказала женщина.

— Кем именно вы арестованы? — переспросил Рейвен, поправляя её грамматическую ошибку автоматически — тоже профессиональная привычка.

Женщина замерла. Это была не заминка. Это был шок. Она смотрела на него так, будто он только что вырвал себе сердце и съел на её глазах.

— Вы… поправили мою речь? — спросила она шёпотом.

— Грамматическую ошибку. «Кем именно вы арестованы» — родительный падеж, а не винительный.

— Это невозможно. Никто не поправляет Стражей Порядка. Это запрещено указом номер девять.

— Тогда арестуйте меня и за это.

Рейвен не знал, зачем он провоцировал её. Возможно, чтобы проверить границы. В любой нестабильной среде первое, что делает психолог — ищет правила. И проверяет, насколько они жёсткие. Женщина с фарфоровой маской могла ударить его. Могла застрелить. Могла применить магию, если она здесь существует. Вместо этого она… растерялась.

Она не знала, что делать с человеком, который не боится.

— Вы не скорбите, — повторила она, но теперь в её голосе звучало сомнение. — Вы не скорбите, вы поправляете Стражей, и у вас… — она заглянула в свою книгу, потом снова подняла глаза. — У вас неправильный цвет глаз.

— У меня серые глаза. Самый распространённый цвет.

— У нас все глаза чёрные. Чёрные от скорби. Чёрные от Ленор. Ваши глаза — они не чёрные. Это значит, что вы не из Ленмора.

— Не из Ленмора, — эхом повторил Рейвен.

Название ударило его. Ленмор. Он никогда не слышал этого слова, но оно ощущалось… знакомым. Как имя человека, которого ты встретил во сне и забыл при пробуждении.

Женщина резко выпрямилась.

— Инородец. Еретик реалист. Вас нужно к королю.

Она щёлкнула пальцами. И мир вокруг Рейвена сложился.

Не провалился. Не исчез. Именно сложился — как бумажный лист, который сминают в комок. Стены с балками, череп вороны, жёлтые ленты, чёрные розы — всё это сжалось в точку, а затем развернулось заново.

Рейвен стоял в длинном коридоре.

Стены коридора были стеклянными. За стеклом — ничего. Абсолютная чернота, в которой иногда вспыхивали и гасли огни, похожие на далёкие молнии. Пол был выложен плиткой из того же чёрного мрамора, что и в комнате, но теперь Рейвен заметил, что плитка дышит. Она слегка приподнималась и опускалась с ритмом лёгких.

В конце коридора стоял трон.

Стеклянный трон.

Он был огромен — метра четыре в высоту, вырезан из цельного куска тёмного стекла с прожилками, похожими на кровеносные сосуды. На троне сидел человек.

Он был молод. Лет тридцать пять, не больше. Длинные чёрные волосы падали на плечи, лицо — бледное, острое, с такими глубокими тенями под глазами, что казалось, будто кто-то вдавил ему глазницы большими пальцами. Он был одет в чёрный камзол, расшитый серебряными нитями, но нити складывались не в узоры, а в слова. Рейвен прищурился и прочитал: «Никто не умрёт, если никто не поверит в смерть».

Король Аурелиан улыбался.

Это была не улыбка безумца. Рейвен видел безумцев. Тысячи часов записей допросов, сотни личных дел. Безумец улыбается либо слишком широко, либо вообще невпопад. Аурелиан улыбался ровно, спокойно и с абсолютным контролем над каждым мускулом лица.

Это была улыбка человека, который знает, что он прав. И которого никогда не переубедить.

— Приведите еретика, — сказал король.

Голос Аурелиана звучал не из горла. Он звучал изнутри головы Рейвена. Как чужая мысль, которую невозможно отличить от своей.

Женщина с фарфоровой маской толкнула Рейвена в спину. Он сделал три шага вперёд. Коридор был длиной метров пятьдесят, но эти три шага каким-то образом приблизили его к трону вплотную. Рейвен почувствовал, как пол под ногами выгнулся, сокращая расстояние.

— Логика Ленмора, — прокомментировал король, заметив его взгляд. — Расстояние — это не расстояние. Это степень желания дойти. Я очень хотел, чтобы ты подошёл быстрее. Поэтому ты подошёл.

— Я не хотел подходить быстрее, — сказал Рейвен.

— Ах, — король прижал пальцы к губам, изображая удивление. — Но я хотел. Моё желание сильнее твоего. В этом и состоит власть, психолог. Не в том, чтобы заставить других хотеть того же, что и ты. А в том, чтобы твоё хотение весило больше, чем их.

Он знал, что Рейвен психолог. Откуда?

— Вы знаете, кто я, — сказал Рейвен. Это был не вопрос.

— Я знаю всё, что достаточно сильно захотел узнать, — Аурелиан подался вперёд. Стеклянный трон скрипнул, как живое существо. — Ты — Майлз Рейвен. Сорок один год. Криминальный психолог. Не женат. Не имеешь детей. Спишь по четыре часа в сутки, пьёшь чёрный кофе без сахара, слушаешь записи допросов перед сном, потому что тебе снятся кошмары, если ты засыпаешь в тишине. Твой последний пациент, Элиас Винтер, возомнил себя богом. Убил семерых, включая собственную дочь. Ты не смог его остановить. Ты до сих пор винишь себя. Поэтому ты здесь.

Рейвен молчал.

Это была правда. Каждое слово. Даже то, чего он не говорил ни одному живому человеку. Даже про сны.

— Я не бог, — сказал Аурелиан, и его улыбка стала шире. — Я лучше. Я — человек, который помнит, что такое быть богом. Элиас Винтер был болен. У него была шизофрения, галлюцинации, бред величия. У меня — ничего этого. Я просто знаю. И моё знание превращается в реальность. Видишь?

Он щёлкнул пальцами. Между ними вспыхнул цветок. Чёрная роза, как те, что лежали на полу в первой комнате, но живая. Она росла прямо из воздуха, раскручивая лепестки, как киноплёнку.

— Это иллюзия, — сказал Рейвен.

— Докажи.

— Я не могу доказать, что это иллюзия. Это логически невозможно. Иллюзия определяется тем, что она не соответствует объективной реальности. Но у меня нет доступа к объективной реальности. У меня есть только мои органы чувств. И они говорят мне, что цветок пахнет розами и имеет текстуру лепестков.

— Так ты признаёшь, что цветок реален?

— Я признаю, что я не могу опровергнуть его реальность в данный момент. Это разные вещи.

Король захлопал в ладоши.

Медленно. Торжественно. Как в театре.

— Ты мне нравишься, — сказал он. — Большинство еретиков, которые попадают в Ленмор, начинают кричать. Или молиться. Или доказывать, что они спят. Ты — нет. Ты анализируешь. Это ценно. Поэтому я дам тебе шанс.

Он встал с трона.

Стекло под ним треснуло. Не от тяжести — Рейвен видел, что король лёгкий, почти бесплотный. Стекло треснуло потому, что Аурелиан захотел этого. Жест. Эффект. Театр.

— Ты должен доказать, что я не бог, — сказал король, спускаясь по ступеням. Босые ступни оставляли на стекле кровавые следы. — Не то что я болен. Не то что у меня галлюцинации. А именно что я — не бог. Докажи это так, чтобы я поверил. У тебя три дня.

— А если я не докажу?

— Тогда ты займёшь место в гробу Ленор. — Аурелиан кивнул в сторону. Рейвен проследил за его взглядом. В углу за троном стоял гроб. Стеклянный, как и трон. И в нём кто-то лежал. — Каждое утро мы хороним Ленор. Но гроб всегда пуст. Это символ. Понимаешь? Символ вечной утраты. Если ты проиграешь, гроб перестанет быть символом. Он станет твоим домом.

— А если докажу? — спросил Рейвен.

Король подошёл к нему вплотную. Рейвен почувствовал запах — ладан, кровь и гниющие фрукты. И ещё что-то. Что-то знакомое. Запах палаты для буйных.

— Если докажешь, — прошептал Аурелиан, — я казню себя сам. Ты получишь звание Главного Еретика Ленмора и свободный выход из города. Или обратно на твою Землю. Или куда захочешь. Честно?

— Короли не бывают честными.

— Я не король. Я бог.

Он отступил на шаг, развёл руками, и весь зал — стеклянный коридор, трон, гроб, чёрные плитки пола — всё это вдохнуло. Рейвен услышал, как стены вздохнули, как живое существо.

— Три дня, психолог, — сказал Аурелиан. — Первый день начинается сейчас. Стражи, отведите его в камеру. И дайте ему… бумагу. Пусть рисует свои схемы. Мне интересно, что получится.

Женщина с фарфоровой маской схватила Рейвена за локоть. И мир снова сложился.

Камера оказалась библиотекой. Рейвен понял это не сразу. Сначала ему показалось, что его привели в склеп — слишком сильно пахло сыростью, плесенью и старыми чернилами. Но когда глаза привыкли к темноте, он разглядел стеллажи. Высокие, до потолка, сделанные из чёрного дерева, они уходили вверх и терялись во мраке. На полках — книги. Тысячи. Может быть, десятки тысяч.

— Это ошибка, — сказал Рейвен женщине с фарфоровой маской.

— Король не ошибается.

— Я про камеру. Обычно заключённых содержат в помещениях без стимуляции. Книги — это стимуляция. Информация. Инструменты для побега. Ваш король дал мне оружие.

Женщина наклонила голову. Фарфоровая маска блеснула в свете единственной свечи, которая горела на столе посередине комнаты.

— Аурелиан дал тебе не оружие, — сказала она. — Он дал тебе доказательства своей правоты. Все книги в Ленморе написаны им. Или о нём. Или под его диктовку. Читай сколько хочешь — каждая страница укрепит твою веру в то, что он бог. Это не библиотека. Это ловушка.

Она шагнула назад, за пределы круга света.

— Твоя еда будет приходить три раза в день. Горшок под столом. Если попытаешься сбежать — мы тебя не поймаем. Потому что тебя поймает сам Ленмор. Стены здесь помнят всё. И они не любят тех, кто не скорбит.

— Подождите, — сказал Рейвен.

Она остановилась.

— Как вас зовут?

— Зачем тебе?