Читать бесплатно онлайн книгу автора  Дедушка в холодильнике

Чайлд М.

Оглавление

Глава первая. В которой тишина оказывается громче слов, а старый холодильник подаёт признаки жизни

Дом, в котором жил Тимофей, стоял на самой границе города и бескрайнего поля, заросшего высокими зонтичными травами, пахнущими мёдом и пылью. Был он стар, сложен из потемневшего от времени бревна, и каждое утро, когда солнце било в окно чердака, казалось, что он тихонько кряхтит, просыпаясь, как старый пёс. Но за последние несколько дней дом кряхтел иначе. В его стенах поселилась особая, звенящая тишина, которая бывает только там, откуда только что ушёл человек.

Тимофею было одиннадцать лет, и он точно знал, что у тишины есть вкус. Вкус пыли, пересыпанной солью, и едва уловимый привкус вчерашних валерьяновых капель. Дедушка ушёл во вторник, когда над городом плыли низкие, тяжёлые облака, похожие на мокрую вату. С тех пор прошло уже девять дней, и все важные, страшные и необходимые взрослые дела были сделаны: были и строгие люди в чёрном, и горьковатый запах поминальных блинов, и тётины слёзы в носовой платок с вышитым васильком. Всё схлынуло, оставив после себя маму с серым лицом, папу, который слишком громко и неестественно кашлял в пустом коридоре, и Тимофея, который сидел на табурете в кухне и смотрел на огромный, доисторический холодильник «Зил».

Холодильник этот был ровесником если не мамонта, то уж космической программы «Восток» точно. Он был не просто белый — он был цвета топлёного молока, с массивной серебристой ручкой, для открывания которой требовалось усилие, сравнимое с подъёмом ведра воды из колодца. На его пузатой дверце, на самом верху, красовалась гордая металлическая надпись из четырёх букв, а внутри, в недрах морозильной камеры, жил вечный лёд, нараставший год за годом, словно сталактиты в пещере. Раньше этот «Зил» стоял в дедушкиной квартире на проспекте Мира. В квартире, где пахло старыми книгами, сухими травами из аптечного сбора и немного — скипидаром (дедушка был художником-любителем и вечно чистил кисти). А теперь, после дедушкиного ухода, родители решили перевезти холодильник к ним, на окраину. Мама сказала: «Это же вещь. Крепкая. Служить будет вечно. Зачем добру пропадать?».

Тимофей тогда промолчал. Он и сейчас сидел молча, потому что сказать было нечего. Внутри, под рёбрами, рос какой-то холодный и колючий комок. Это был не тот лёд, что в морозилке, — тот лёд можно было отколоть ножом. Этот комок был живой и тяжёлый, он мешал дышать и заставлял всё время помнить, что больше никогда, ни-ко-гда, дедушка не постучит костяшкой указательного пальца по столу, привлекая внимание, и не скажет своим низким, чуть дребезжащим голосом: «А ну-ка, Тимоша, гляди, какую я тут оказию отыскал…».

«Оказией» дедушка называл всё на свете: редкую марку в альбоме, треснувшую чашку с интересным клеймом, необычной формы облако за окном или хитрый ход в шахматной партии. Дедушка Пётр Алексеевич был человеком, который умел разговаривать с вещами. Нет, он не был сумасшедшим. Он просто считал, что в каждом старом утюге, в каждой деревянной ложке или радиоприёмнике с тёплыми лампами прячется история. «Ты послушай, — говорил он Тимофею, прижимаясь ухом к боку этого самого „Зила“. — Он ведь не просто гудит, он поёт. Мотор у него с душой, на совесть делали. Он тебе и про мороз в пятьдесят четвёртом расскажет, и про то, как компрессор менять ездили в Тулу».

И Тимофей слушал. Вернее, пытался слушать. Но слышал только монотонное гудение да редкие щелчки реле. А вот дедушка слышал песню. Теперь дедушки не было, и слушать песню холодильника стало некому.

Вечер вполз в окно синими сумерками. Мама гремела кастрюлями у плиты — готовила гречневую кашу с луком, которую Тимофей терпеть не мог, но сегодня ему было всё равно. Папа сидел в комнате, делая вид, что читает газету «Сельская жизнь» за прошлый год, но на самом деле просто смотрел в одну точку на стене, где когда-то висели ходики с кукушкой (кукушка охрипла и замолчала лет пять назад, но дедушка её так и не выбросил).

— Ты бы поел, Тимош, — тихо сказала мама, не оборачиваясь. Голос её звучал глухо, словно из-под одеяла.

— Я не хочу, мам.

— Надо. Дедушка бы расстроился.

Вот это было самое страшное оружие. Мама била точно в цель. Дедушка и правда бы расстроился. Он всегда говорил: «Аппетит, внук, это не желание желудка, это любовь к жизни. Если любишь жизнь — ешь с аппетитом, даже если еда простая».

Тимофей посмотрел на холодильник. Внутри этого белого гиганта хранилась еда. Масло, сыр, начатая пачка молока и кастрюля с вчерашним борщом. Но Тимофею казалось, что там, за толстой дверцей с резиновым уплотнителем, хранится нечто совсем другое. Хранится дедушкин голос. Глупости, конечно. Взрослые сказали бы — фантазия, нужно отвлечь мальчика, купить ему новую книжку или сводить в парк на карусели. Но Тимофей знал, что от этой тоски не вылечат ни карусели, ни книжки. Вылечить могло только одно чудо. Но чудеса, как известно, случаются только в сказках, а Тимофей уже был в пятом классе и почти перестал в них верить.

Однако голод не тётка, и колючий комок в животе вдруг заурчал, напомнив, что организму всё равно на печаль — ему нужны калории. Тимофей нехотя поднялся с табурета. Половицы под ним скрипнули протяжно и жалобно, словно и они тосковали вместе с домом. Он подошёл к «Зилу».

Ручка была холодной, гладкой и тяжёлой. Тимофей взялся за неё обеими руками, упёрся ногой в пол и дёрнул. Раздался знакомый с детства, сочный, чмокающий звук — уплотнитель нехотя отпустил железную дверцу. В лицо пахнуло холодом, запахом старого пластика и съестных припасов. Жёлтый свет лампочки осветил решётчатые полки. Тимофей потянулся за пакетом молока, как вдруг…

— К-хе… Хм… Господи, ну и дубак…

Тимофей замер. Рука с молоком застыла в воздухе на полпути к столу. Сердце сначала пропустило удар, а потом забилось где-то в горле, гулко и часто, как заяц в барабан. Голос был тихий, слегка искажённый, словно из старого радиоприёмника, у которого сели батарейки, но ошибки быть не могло. Это был голос дедушки.

— Де… деда? — прошептал Тимофей пересохшими губами. Он оглянулся на маму, но та, убаюканная шипением лука на сковороде, ничего не услышала.

— Кому деда, а кому и электронная эманация, — раздалось из нутра холодильника ворчливое и такое родное. — Ты, Тимоша, дверь-то прикрой, а то компрессор надрывается, холод выпускаешь. И так еле дышу.

Тимофей, словно под гипнозом, медленно, очень медленно, закрыл дверцу. Чмокнуло уплотнителем, и холодильник снова загудел ровно и привычно. В кухне воцарилась прежняя тишина, нарушаемая только бульканьем каши.

«Привиделось, — подумал Тимофей. — Точно привиделось. Это всё нервы. Или сквозняк. Или мотор так странно чихнул».

Чтобы убедиться в том, что он не сошёл с ума, Тимофей решительно шагнул обратно к холодильнику, схватился за ручку, рванул дверь настежь и заглянул внутрь. Лампа освещала пустоту между полками, банку с вареньем и кусок сыра в промасленной бумаге.

— Ну? Долго будешь природу выстужать? — снова прозвучал голос. Теперь он звучал громче и раздражённее. — Я понимаю, любопытство — двигатель прогресса, но давай без фанатизма. Закрывай давай и слушай сюда. Времени у меня мало, а сказать надо много.

Сомнений не оставалось. Холодильник говорил голосом дедушки Петра Алексеевича.

Ноги у Тимофея стали ватными. Он снова, на этот раз осторожно, словно в колыбель укладывал младенца, прикрыл дверь «Зила», оставив крохотную, в палец толщиной, щёлочку. Чтобы и холод не выходил, и слышно было.

— Дед… — шёпотом позвал он, приблизив губы к холодному металлу. — Дед, это ты? Ты… ты там?

— Ну а кто ж ещё? — голос смягчился. — Я тут, Тимоша. Вернее, не весь я, конечно. Какая-то часть. Самая, я бы сказал, брюзжащая и памятливая часть. Остальное, увы, осталось по ту сторону тумана. Слушай внимательно, два раза повторять не буду, батареек, так сказать, не напасёшься.

Тимофей прижался лбом к холодному боку холодильника. Металл приятно холодил разгорячённую кожу. Слёзы, которые он сдерживал все эти дни, вдруг брызнули из глаз сами собой, беззвучно и горячо.

— Ты плачешь, что ли? — спросил голос из холодильника. — Ну-ну, будет. Слезами горю не поможешь, они только соль в морозилке разводят. Ты лучше скажи, кашу гречневую с луком мать сготовила?

— Д-да… — всхлипнул Тимофей.

— Так и знал. Эх, люблю гречку, а уж с луком да с маслом подсолнечным… В моём-то положении теперь не поешь. Ладно, слушай. Объясню диспозицию. Я ведь перед тем, как… ну, ты понимаешь… перед тем, как отчалить в край вечной охоты, сидел тут один вечер. Пил чай с бергамотом и смотрел на этот агрегат. И подумал: «Ведь умная машина. Надёжная. Неужели только для того создана, чтобы продукты портить, то есть хранить?» И решил я, Тимоша, провести эксперимент.

— Какой эксперимент? — Тимофей вытер нос рукавом. Мысль о том, что дедушка что-то придумал даже после смерти, была настолько в его духе, что страх начал потихоньку отступать, уступая место жадному любопытству.

— Переноса сознания, — важно произнёс голос. — Ну, не всего, конечно. Всего сознания туда не запихнёшь, «Зил» всё-таки не суперкомпьютер из научного городка. Но кое-какие воспоминания, свой характер, привычку ворчать и пару-тройку жизненных принципов я загрузил. Я всегда говорил: электричество — великая сила. В нём душа теплится. Вот я и перелил, так сказать, часть этой души в обмотку пускового реле. Получилась такая… программа. Дедушка-лайт. Версия один-ноль.

Тимофей слушал, открыв рот. Это было настолько невероятно и настолько по-дедушкиному, что голова шла кругом. Дедушка, который не мог настроить каналы в новом телевизоре, потому что «слишком много кнопок, отвлекают от сути», умудрился загрузить себя в холодильник 1973 года выпуска. Это звучало как бред, но это звучало и как чистая правда.

— Но есть один нюанс, — голос из холодильника стал печальным, словно осенний ветер в трубе. — Конструкция, знаешь ли, несовершенная. Протоколы хранения данных… хлипкие. Каждый раз, когда ты, Тимоша, открываешь эту дверцу, происходит скачок температуры и давления. Микросхемы-то нет, всё на каких-то полях, магнитных импульсах да на моей упёртой воле держится. И вот когда ты дверцу открываешь, часть данных стирается. Навсегда. Безвозвратно. Какое-то воспоминание уходит в небытие.

— Что?! — Тимофей отшатнулся от холодильника. — То есть… когда я сейчас два раза открывал…

— Вот именно, — вздохнул холодильник. — Я уже не помню, как звали мою первую учительницу. И куда я положил наградной кортик деда твоего прадеда — тоже теперь покрыто мраком. А помнил ведь ещё утром! Стирается, брат, стирается. Как песок сквозь пальцы.

Внутри у Тимофея всё похолодело. Он вспомнил, как дедушка любил рассказывать про кортик. Это была реликвия, семейная легенда. И вот теперь дедушка этого не помнит. По вине Тимофея. Он закрыл дверцу плотнее, почти до конца, оставив лишь ниточку для звука.

— Прости, деда! — жарко зашептал он. — Я не знал! Я больше не буду открывать!

— Будешь, — резонно возразил голос. — Молоко-то скиснет. Да и мне, признаться, скучно здесь в темноте и холоде без общения. Ты не кори себя. Это был мой выбор. Я знал, на что шёл. Кое-что оставить в этом мире лучше, чем уйти совсем бесследно, пусть даже это «кое-что» будет таять с каждым сквозняком. Ты вот что… ты подумай. Выбор у тебя есть. Можешь закрыть меня навсегда, опечатать, как саркофаг в Чернобыле. Тогда я, может, и сохранюсь подольше, но буду обречён на вечное одиночество в компании замороженных пельменей. А можешь открывать, когда нужен совет или просто хочется поболтать, но тогда готовься к тому, что с каждым разом я буду становиться всё… глупее. Или забывчивее. Кусочки пазла будут выпадать. Пока не останется только гул компрессора. Программа или отпускание. Техника или душа. Решать тебе, Тимофей, потому что больше никто меня не слышит.

Тимофей стоял, прижавшись к «Зилу». В кухне пахло пригоревшим луком. Мама, спохватившись, сняла сковородку с плиты и устало опустилась на стул. Она смотрела на сына, обнимающего старый холодильник, и в её глазах стояли слёзы. Она подумала, что мальчик совсем извёлся от тоски, раз ищет утешения у холодного железа.

— Тимочка, отойди от холодильника, простудишься, — сказала она. — Иди кашу есть.

— Иди, Тимоша, — подтвердил голос из щели. — Поешь. И мне спокойнее будет. И дверцу плотнее прикрой, а то жужжать начинаю на высоких оборотах. И передай маме, что лук надо было пассеровать на медленном огне, а она вечно спешит. Хотя… не передавай. Не поверит. Или решит, что ты с ума сошёл, а меня в утиль сдаст. Лучше помолчим пока о нашей тайне. Ступай. И подумай. Выбор у тебя сложный, но я в тебя верю. Ты у меня головастый.

Тимофей послушно отошёл, вытер ладонью щёки и сел за стол. Есть не хотелось совершенно, но он заставил себя взять ложку. Каша показалась безвкусной, словно бумага. Он думал. Думал о том, как устроен мир и почему самые важные вещи в нём такие хрупкие. Дедушка, который теперь жил в холодильнике, дал ему задачу, которую не решить ни на одной контрольной по математике.

Как выбрать между тем, чтобы сохранить память о человеке навсегда, запертым в холодной темнице, и тем, чтобы слышать его голос сейчас, зная, что каждое слово крадёт у него прошлое? Это была задача со звёздочкой. Задача всей жизни.

На следующее утро Тимофей проснулся с первыми лучами солнца. Мысль о холодильнике не покидала его всю ночь. Ему снилось, что «Зил» превратился в огромный белый айсберг, который плывёт по бескрайнему океану, а с вершины этого айсберга дедушка машет ему рукой и что-то кричит, но ветер относит слова. Тимофей плыл за айсбергом в маленькой лодочке, но течение было сильнее.

Родители ещё спали. В доме было тихо, только за окном чирикали воробьи, устраивая шумную потасовку в ветвях старой яблони. Тимофей на цыпочках, стараясь не скрипеть половицами, пробрался на кухню. Утренний свет заливал её мягким оранжевым сиянием. Холодильник стоял на своём месте — монументальный, молчаливый, но теперь Тимофей знал, что внутри этой белой горы пульсирует, теплится что-то живое.

Он подошёл и приложил ухо к дверце. Гудело.

— Дед, — прошептал он, оглядываясь на дверь в спальню. — Ты спишь?

В ответ раздалось только мерное жужжание. Тимофей уже хотел отойти, решив, что дедушка, видимо, в режиме ожидания, как вдруг голос прозвучал снова. На этот раз он был не из щели, а словно вибрировал прямо через металл корпуса, тихо-тихо:

— Сплю. Но проснулся. Тут, знаешь ли, не очень поспишь. Холодно. Да и мысли всякие в голову лезут. Ты чего вскочил ни свет ни заря?

— Дед, я подумал… — Тимофей присел на корточки рядом с холодильником, обхватив колени руками. — А что ты ещё забыл, когда я вчера дверцу открывал? Только кортик и учительницу?

Наступила долгая пауза. Мотор загудел чуть громче, словно процессор внутри усиленно перебирал остатки данных.

— Дай-ка вспомнить… — пробормотал голос. — Учительницу, говоришь, не помню. А как звали… не помню, как и звали-то её. И кортик… был такой блестящий, да? Или мне это снится? Слушай, Тимоша, а ты кто?

Сердце у Тимофея ухнуло в пятки. Неужели всё настолько плохо?

— Дед! — он с силой прижал ладони к холодному металлу, словно пытаясь передать тепло через эмаль. — Это я, Тимофей! Твой внук! Ты меня забыл?!

— Тимофей… Тимофей… — голос звучал растерянно, он будто шарил в потёмках пустого чулана. — Тимофей… Ага! Вспомнил! Внук. Ну конечно, Тимофей. Это шутка была. Юмор у меня, знаешь ли, специфический, электромеханический. Не забыл я тебя, горе луковое. Вот только имя твоей учительницы по пению… или по рисованию… стёрлось. И ещё что-то важное про восьмое марта в девяносто восьмом. А тебя помню. Ты — это самое ценное, что у меня было записано в корневой папке. Это не стирается.