Возле палатки стоит Ксавье Форд с сигаретой в зубах. Глубоко затягивается, смотрит на меня долгим взглядом.
– Ну что еще? – бормочу я.
– Давненько я его таким не видел.
Мы оба понимаем, о ком он.
– Каким «таким»?
– Потерявшим голову, – Форд бросает недокуренную сигарету и тушит ее носком ботинка. – Знаешь, Дарлингтон, не могу сказать, что ты мне нравишься…
– Хм. Спасибо, это взаимно.
– Но кое-что хорошее в тебе есть. С тобой не скучно! – И, смеясь, он уходит к палатке офицеров, а я возвращаюсь к костру и к своим друзьям.
