— А почему нет? — спросила она с вызовом. — Почему нельзя верить в любовь, которая сильнее смерти? Нет-нет, я не сошла с ума, не думайте! — Она встала, сжимая в руке злополучное письмо. — Вы посмотрите вокруг! На живых! Разве они способны на такое? На безумные, прекрасные, самоотверженные поступки? На письма, написанные кровью сердца, а не отправленные в два клика в мессенджере? На рифму и метафору острого ума, а не вирши, состряпанные нейросетью? На подарки, в которые вложена душа, а не только деньги? На свидание, куда идут не потому что одиноко или пора создавать семью, а потому что не пойти — все равно что перестать дышать? Где эта любовь? Я ее не вижу. Она умерла. А здесь… здесь она еще жива. Пусть и в таком странном виде. Чудаковатом, мистическом. Сказочном. Но она — настоящая. Я это чувствую. Знаю.
