Само солнце – медленно угасающая звезда. И Вселенной перерождаться. Так о чем тут говорить, о каком бессмертии? Смертно все. И сама смерть, ибо придет время, когда некого ей будет забирать, а значит, перестанет существовать и она. Но это все патетика, глупая ко всему прочему, пошлая в своей примитивности.
Не угодить мне в пантеон к великим классикам? Что ж, пожалуй. Да только и черт бы с ним, что там интересного? Пылиться среди никому не нужных призраков? Да и бессмертие ли это? Так, растянутая на века смерть. И им исчезать, растворяться в холодной вечности бесследно
Да что тут размазывать чернила по бумаге, когда можно уложиться в одно короткое предложение. Я превращался в эгоистичную сволочь. А впрочем, может, и не превращался вовсе, а всегда ей был, сволочью. Пороки наши начинают просачиваться сквозь поры, как мясо из мясорубки, когда мы теряем покой, когда приходит нужда, когда рушатся надежды…