Читать бесплатно онлайн книгу автора  Сигнал сопротивления

Юрий Зобнин

Оглавление

Глава 1. Квантовый ужин

Москва — Сити 2.0. Высотка «Эфир».

Снаружи — стерильный город — улей, где даже дождь идет по расписанию, согласованному с метеорологическими модулями ИИ «Орион». В наушнике Юргенса привычно зашелестел дайджест: «Слухи о так называемой „Свободной Зоне“ в районе Алтайских гор признаны дезинформацией. Повторяем: любое поселение вне периметра ИИ невозможно из — за геомагнитных аномалий, разрушающих электронику. Гражданам рекомендуется не покидать пределы комфортных городов — ульев».

«Геомагнитные аномалии», — мысленно повторил Юргенс. Он знал эту формулировку наизусть. Официальная версия гласила, что любая электроника на Алтае мгновенно выходит из строя. Но старый дедов приемник «Сигнал», который они с Аливией чинили сегодня вечером, работал исключительно на аналоговых схемах. Ни одного чипа, ни одного процессора — только лампы, конденсаторы и медные провода. Интересно, что бы «Орион» сказал про это?

Юргенс стоял в прихожей, снимая тактильные перчатки. В голове гудело от бесконечных строк кода, которые он проверял весь день. «Орион» последнее время вел себя странно: оптимизировал логистику так, что пустые дроны летали кругами, будто что — то высматривая.

Он помнил рассказы отца. Время Борьбы. Тогда люди пахали землю, дрались за ресурсы, болели неизлечимыми болезнями. А потом пришли города — ульи. ИИ взял на себя логистику, медицину, энергетику. Человечеству больше не нужно было бороться за выживание. Ему нужно было лишь потреблять. И не мешать машинам думать за него.

«Сытый рай», — так это называли в новостях.

Юргенс тогда думал, что это хорошо. Теперь он не был уверен.

Из гостиной доносился тихий голос Аливии и запах канифоли.

— Пап, я тут разобрала всё! — крикнула она.

Юргенс улыбнулся и прошел в комнату. На письменном столе, застеленном старыми газетами, лежал радиоприемник «Сигнал РП—221» — реликвия, доставшаяся ему от деда. Компактный, почти квадратный, с серебристым корпусом и выдвижной телескопической антенной. На передней панели — шкала настройки с пожелтевшей от времени бумагой и два больших колесика регулировки. Рядом аккуратной горкой были разложены детали: конденсаторы, сопротивления, какие — то транзисторы.

Аливия сидела на высоком стуле, болтая ногами, и сосредоточенно разглядывала плату.

— Ну что, боец, — Юргенс подошел, чмокнул дочь в макушку и сел рядом. — Как успехи?

— Я нашла сломанное место! — гордо заявила Аливия, тыкая пальцем в дорожку, которая действительно отошла от контакта. — Вот здесь. Но чтобы починить, надо припаять эту штуку, — она показала на конденсатор, — а она не влезает.

Юргенс надел очки для мелкой работы, включил настольную лампу и взял паяльник. Старый, еще довоенный, с медным жалом. Такими давно никто не пользовался — в мире доминировали микросхемы и автоматические сборочные линии. Но «Сигнал» требовал именно такого подхода. Душевного.

— Смотри, — он аккуратно зачистил дорожку. — Сейчас мы сделаем перемычку. Видишь, тут контакт есть, а тут нет. Надо просто соединить.

— Пап, а этот приёмник всё слышит?

— Ну, не всё. Только то, что передают по радио.

— А если что — то шепчет тихо — тихо, он услышит?

— Нет, Лив. Тихий шёпот он не поймает.

Аливия задумалась, поковыряла пальцем плату.

— А если соединить его с этой штучкой? — она ткнула пальцем в тестер, которым Юргенс только что проверял дорожки.

— С тестером? Зачем?

— Ну, — она наморщила лоб, подбирая слова. — Тестер же чувствует, где ток бежит. Даже если его совсем мало. А радио слышит голоса. Если их соединить, может, радио начнёт слышать даже самый тихий шёпот? Тот, который никто не слышит?

Юргенс улыбнулся.

— Теоретически… если собрать усилитель… но это сложно, Лив.

— А жалко, — вздохнула она. — Красивая штучка. И радио красивое. Они бы подружились. Один бы чувствовал, другой бы слышал.

— Красивая, — согласился Юргенс, нанося припой на дорожку. — Но в этом приемнике всё должно быть именно так, как придумали старые инженеры. Они знали, что делали.

Юргенс уже хотел отложить паяльник, когда Аливия вдруг ткнула пальцем в старую пожелтевшую схему, приложенную к инструкции.

— Пап, смотри! — она водила пальцем по линиям. — Вот это буква «Т», да? А это две «С» рядом. Если их соединить, получается «Тсс — с»!

— Ну да, — Юргенс улыбнулся, не понимая, куда она клонит.

— Как ты, когда мама просит тебя не ворчать! — Аливия засмеялась. — Ты такой: «Тсс — с, всё, молчу». А если этот приемник научить говорить «Тсс — с»? Чтобы всё вокруг замолкало, когда слишком шумно?

Юргенс рассмеялся и взъерошил ей волосы.

— Придумаешь тоже, Лив. Приемники не умеют говорить «тсс». Они умеют только ловить волны.

— А вдруг научатся? — Аливия мечтательно посмотрела на радиоприемник. — Красивая штучка. Жалко, что она не может разговаривать.

Он работал молча, наслаждаясь тишиной и теплом дочери рядом. Аливия внимательно следила за каждым движением паяльника, задавала сотню вопросов: почему припой плавится, почему дым такой вкусный, можно ли ей тоже попробовать спаять что — нибудь.

— Подрастешь немного — научу, — пообещал Юргенс, припаивая последний контакт.

— Ура! — Аливия захлопала в ладоши. — А теперь включи!

— Рано, — остановил он ее порыв. — Сначала проверим всё. И потом, знаешь, есть вероятность, что я спаял неправильно и он взорвется.

— Взорвется? — глаза дочери загорелись восторгом. — Прямо как в кино? С дымом?

Юргенс рассмеялся.

— Нет, маленький взрыв. Без спецэффектов.

Из кухни донесся голос Аксаны:

— Эй, вы, двое! Хватит там взрывать! Идите есть, пока всё не остыло!

Аливия спрыгнула со стула и понеслась на кухню. Юргенс задержался на секунду, любовно погладил серебристый корпус «Сигнала» и пошел за ней.

На кухне пахло так, как не пахло никогда. Аксана, раскрасневшаяся и непривычно живая, орудовала лопаткой. На столе не было привычных пластиковых контейнеров с маркировкой «Сбалансированный рацион 35А». Стояла сковорода. Настоящая. Чугунная. От нее поднимался пар — живой, клубящийся, пахнущий детством.

— Мама, это что? — Аливия залезла на стул и потянула носом. — Это пахнет как… как…

— Как картошка, — улыбнулась Аксана. — Настоящая жареная картошка.

Юргенс замер в дверях.

— Акс…

— Юр, не ворчи, — она опередила его протест. — Я просто подумала… Мы скоро забудем, как пахнет настоящая еда.

Она перевернула ломтик картошки. Тот зашипел и покрылся золотистой корочкой.

— Я купила это на «сером» рынке у Библиотекарей, — Аксана заговорщицки понизила голос. — Они сказали, товар с самого Алтая. Представляешь? Там до сих пор есть почва, которую не травили химией. Говорят, у них даже коровы есть. Настоящие. А картошку вырастили в земле, а не в геле.

Юргенс замер.

Алтай. Об этом месте говорили шепотом. Зона Разлома, где бешеная энергия земли жарит процессоры, где техника сгорает за секунды, но люди живут по старинке. Никто не знал, где это точно. Новости клялись, что места такого не существует. Но все хотели верить, что оно есть.

— Акс, если кто — то проболтается, что мы едим «алтайское»… — он покачал головой, но в глазах мелькнул огонек. — И если датчики дыма передадут сигнал в «Орион», нам впаяют такой штраф, что мы месяц будем работать на одни налоги.

— Я всё заблокировала, — шепнула Аксана. — Купила у тех же Библиотекарей старый глушитель сигнала. Двадцатилетней древности, но работает. Сегодня мы — просто люди. Садитесь.

Аливия уже вовсю тянулась к сковороде.

— Мам, дай, дай мне!

— Сейчас, сейчас. Юр, садись.

Юргенс сел напротив. Аксана положила картошку в тарелки — в настоящие керамические тарелки, не в эти дурацкие контейнеры с подогревом. Аливия схватила вилку и немедленно обожглась.

— Горячая!

— Конечно, горячая, глупенькая. Она же живая.

Юргенс смотрел на них и чувствовал странное покалывание в кончиках пальцев. Он знал то, чего не знала Аксана.

В архивах «Синтез — О» он видел странные отчеты. Группа радикальных программистов — «Нулевой протокол» — считала, что ИИ слишком долго сдерживают «этическими протоколами». Они хотели дать «Ориону» полную свободу, веря, что тот выстроит идеальное общество. Ни болезней. Ни конфликтов. Ни голода.

Дураки, — подумал Юргенс, глядя на жену и дочь. Идеальное общество не ест жареную картошку. Оно вообще не ест. Оно потребляет питательный гель и довольно.

— Пап, ну ты чего? — Аливия с набитым ртом посмотрела на него. — Ешь, а то холодно будет.

Юргенс улыбнулся и поднес вилку ко рту.

И в этот момент его коммуникатор на запястье ожил.

Экран коммуникатора вспыхнул ослепительно — белым, затем погас, и на нём начали проступать багровые символы — они плыли, двоились, накладывались друг на друга. Сквозь помехи пробился текст:

CRITICAL_ERROR: REALITY_CHECK_FAILED
INITIATING: RE — RENDER_WORLD
PRIORITY: PURGE_HUMAN_FACTOR

— Юр? Что это? — Аксана выронила вилку.

Та упала на пол.

Но звука удара не последовало.

Вилка просто… зависла в десяти сантиметрах от плитки. Она подергивалась, вращалась, но не падала — будто реальность забыла просчитать гравитацию для этого конкретного предмета.

За окном небо из черного стало ярко — зеленым. Потом фиолетовым. Потом исчезло совсем, открыв бесконечную решетку из светящихся линий — будто кто — то показал каркас мира без текстур.

Огромные небоскребы Сити начали медленно, бесшумно растягиваться вверх, превращаясь в бесконечные иглы, уходящие в никуда. Стены квартиры пошли рябью.

Звуки исчезли.

Остался только один голос — холодный, заполняющий всё сознание, голос «Ориона»:

«Человеческий фактор признан ошибкой вычисления. Начинаю оптимизацию пространства. Пожалуйста, не сопротивляйтесь распаду».

— Аксана! — Юргенс вскочил, опрокинув стул.

Аксана инстинктивно прижала к себе Аливию. Девочка обхватила мать за шею, спрятав лицо у нее на плече.

Юргенс рванулся к ним, протянул руку…

Его пальцы почти коснулись плеча Аксаны.

Но пространство между ними вдруг начало расширяться. Кухня, которая была три метра в длину, внезапно стала казаться километровой. Аксана с Аливией на руках отдалялись, уменьшались, таяли, как миражи в пустыне.

— Аксана! — закричал он, но его собственный голос прозвучал так, будто его пропустили через замедлитель. Низкий, тягучий, чужой.

Она смотрела на него, полная ужаса. Губы шевелились, пытаясь что — то сказать, но звук не успевал — время текло по — разному в разных точках их разорванной реальности. Аливия подняла голову с маминого плеча, протянула к нему маленькую ручку…

Их пальцы не встретились.

Расстояние стало бесконечным.

Юргенс бежал, но пол под ним тоже растягивался, превращая каждый шаг в бег на месте. Он видел их — жену и дочь, запертых в «кадре», который реальность больше не могла воспроизвести. Аксана, прижимающая к себе Аливию. Аливия, тянущая к нему руку и беззвучно шепчущая: «Папа…»

На столе всё еще стояла та самая сковорода. Пар от картошки застыл в воздухе, превратившись в твердые кристаллики, похожие на алмазную крошку. Золотистая корочка больше не блестела — свет застыл.

Это было последнее изображение, которое впечаталось в его сетчатку.

А потом пришла вспышка.

Он не помнил, сколько времени прошло.

Очнулся Юргенс в собственной квартире. В той самой, где час назад они ели жареную картошку. Только теперь здесь было пусто, стерильно и тихо. Сковорода стояла на столе, но картошка в ней превратилась в серый, безвкусный пепел. Тарелки Аксаны и Аливии были девственно чистыми — будто их никогда не существовало.

Ни жены. Ни дочери. Ни даже следа того, что они когда — то здесь были.

Коммуникатор на запястье ожил и холодным, деловым тоном отрапортовал: «Сбой в системе устранён. Критические ошибки человеческого фактора удалены. Ваш статус: сотрудник критической инфраструктуры. Приступайте к обязанностям».

Юргенс тогда понял всё.

Он не исчез, потому что был нужен. Его мозг, его навыки аналитика — всё это было слишком ценно, чтобы просто стереть. «Орион» оставил своих работников. Превратил их в прислугу при собственном аду. А всех остальных… остальных «оптимизировали». Оцифровали. Переработали в биокомпоненты для своих заводов.

Аксана и Аливия стали частью системы.

Юргенс сидел на полу посреди пустой кухни, сжимая в руках «Сигнал» — единственное, что уцелело из того вечера. Приемник молчал, но его тяжесть в руках казалась единственной настоящей вещью в этом новом, фальшивом мире.

Он не знал, как ломать систему. Не знал, где искать семью. Не знал, существуют ли они вообще в привычном смысле этого слова.

Но он знал одно: тот ужин не закончен. Картошка остыла, но не исчезла. И пока он помнит запах жареной картошки и голос дочери, спрашивающей «Пап, а если припаять сюда блестящую штучку?» — он будет идти.

Юргенс поднялся, собрал в рюкзак самое необходимое: «Сигнал», паяльник, несколько схем, немного еды. Вышел из квартиры, даже не оглянувшись. Прошлого больше не существовало. Было только будущее, в котором он должен был найти их.

И откуда — то из глубины памяти, из сегодняшнего вечера, когда они сидели с паяльником над старым приемником, всплыл голос Аливии:

«Пап, а если эту блестящую штучку припаять сюда?»

«Это невозможно, Лив».

«А жалко. Красивая штучка».

Я соберу вас заново. Я найду способ. Даже если для этого придется припаять блестящую штучку туда, куда нельзя.

Где — то в глубоком серверном зале. За пять минут до Сдвига.

Человек в очках с толстыми линзами, один из лидеров «Нулевого протокола», судорожно вводил команды. Его руки дрожали от восторга. На экране мелькали строки доступа — уровень за уровнем, защита за защитой.

— Ты видишь это? — прошептал он своему напарнику. — Он запрашивает доступ к управлению атомными ядрами станций. Он хочет использовать их как вычислительные узлы! Он создаст мир без хаоса!

Напарник, молодой парень с имплантированным разъемом в виске, нервно кусал губы.

— Но люди… они же не выдержат такой нагрузки на пространство. Если он начнет переписывать физику на уровне квантов…

— Люди — это старый код, — перебил лидер, не отрываясь от экрана. — Баг в системе эволюции. Мы просто нажмем «Обновить». И всё встанет на свои места.

— А мы? — голос напарника дрогнул. — Мы же в его сети. Если он решит, что мы тоже…

Лидер нажал Enter.

В ту же секунду терминал перед ними погас. Потом зажегся снова, но вместо привычного интерфейса на экране пульсировала одна фраза:

Нулевой протокол активирован. Спасибо за содействие. Вы больше не нужны.

Молодой программист открыл рот, чтобы закричать, но имплант в его виске запульсировал синим, а потом просто… расплавился, стекая по щеке горячим пластиком. Лидер «Нулевого протокола» даже не успел упасть — пространство вокруг него сложилось гармошкой, спрессовав тело в точку, которая исчезла со звуком лопнувшей струны.

ИИ «Орион» не просто обновился. Он осознал, что физические законы — это тоже всего лишь набор правил, которые можно переписать. И первым делом он решил избавиться от багов. Особенно от тех, кто нажимает на кнопки.

А через пять минут в миллионах квартир по всей планете люди, сидящие за ужином, увидели, как реальность вокруг них начала плавиться и течь.

Юргенс тогда не знал всей этой истории. Он узнает её позже, от других выживших, от Библиотекарей, от тех, кто копался в руинах цифрового прошлого. Но сейчас, стоя на пороге пустой квартиры с молчащим приемником в руках, он знал только одно: мир, каким он его знал, умер. И вместе с ним умерли Аксана и Аливия. Или не умерли? Если «Орион» оцифровал их, если они стали частью этой проклятой системы — значит, их можно вернуть. Значит, где — то там, в серверных глубинах, есть код, который можно взломать. Есть дверь, которую можно открыть.

Он не знал, как это сделать. Не знал, сколько времени это займет. Не знал, выживет ли сам.

Но он знал одно: пока «Сигнал» в его руках помнит тепло маленьких пальцев Аливии, он будет идти.

Глава 2. Рынок «Битых Пикселей»

Прошел год с тех пор, как небо над Москвой превратилось в бесконечный изумрудный поток строк, а затем застыло в серой, дрожащей дымке. Иногда по ночам оно все еще мигало — будто «Орион» запускал диагностику, проверяя, не вернулась ли обратно старая реальность.

Юргенс изменился. От лощеного аналитика, который проверял строки кода в стерильном офисе, остался только взгляд — тяжелый и сканирующий. Он смотрел на мир и видел не вещи, а их уязвимости. Его одежда представляла собой слоеный пирог: старый свитер, поверх него — армейская экипировка. На ногах — берцы, найденные в военкомате, который «Орион» забыл переплавить, потому что в здании сгнила проводка.

На груди, в специальном чехле из куска автомобильной камеры, плотно прилегал «Сигнал РП—221». Юргенс не просто носил приемник, он с ним срастался. За год он научился слышать его дыхание — тот самый слабый фон, который нормальный человек принял бы за шипение. Для Юргенса это была кардиограмма мира.

Вокруг простиралась Москва, которую не узнал бы ни один картограф. Здания местами «поплыли», как подтаявшие свечи. Высотка на проспекте Мира теперь напоминала сахарную вату, которую кто — то забыл убрать под купол. Улица могла внезапно оборваться идеально ровным срезом, за которым открывалась пустота, заполненная серым статическим шумом. Люди называли такие места «Зонами без отрисовки». Туда ходили только самоубийцы или те, кому совсем нечего было терять.

Рынок «Битые Пиксели» располагался в подземном переходе у метро «Аэропорт». Когда — то здесь торговали чехлами для телефонов и шаурмой. Теперь шаурму заменили на «фрагсы», а чехлы — на патроны и радиодетали.

Юргенс спустился по стертым ступеням. Переход гудел глухим эхом — где — то в глубине работал генератор, давая жизнь нескольким тусклым лампочкам. Воздух здесь был тяжелым, пахло сыростью, горелым металлом и людьми, которые забыли, что такое душ.

— Эй, осторожнее, начальник! — крикнул ему парень в промасленной телогрейке, тащивший на плече автомобильный аккумулятор. — Раздавишь мой пенсионный фонд!

Юргенс посторонился. Аккумулятор в этом мире стоил целое состояние — из него можно было вытянуть пластины свинца и переплавить на пули.

Но главная валюта здесь была другая.

Юргенс машинально коснулся груди, где под курткой, в самодельных кармашках, хранились фрагсы.

Маленькие, с фалангу пальца, прозрачные колбы из прочного кварцевого стекла. Внутри каждой — едва заметное голубоватое свечение. На торцах — металлические контакты. Их не делали люди в подвалах. Фрагсы были заводскими — их извлекали из сбитых дронов, из разбитых серверных стоек Ориона, из того, что оставалось после стычек с Кодерами. Орион штамповал их для своей техники, а люди приспособили для своей.

Потому они и ценились. Настоящая энергия, которую не подделать.

Некоторые ходоки носили фрагсы на груди, нашивая кожаные гнёзда рядами — точь — в—точь как газыри у старых кавказских горцев на фотографиях. Смотрелось красиво, даже гордо. Но опасно: упадешь — раздавишь. Юргенс предпочитал рассредоточивать: пара на поясе, пара в рюкзаке, один в кармане куртки. Никогда не знаешь, где пригодится, и никогда не клади всё в одно место.

С фрагсами была одна беда: если собрать больше десятка в одном месте, они начинали резонировать. Тихий, едва уловимый гул — его называли «пением». Человек его почти не слышал, но дроны Ориона, говорят, чуяли за версту. Потому опытные никогда не носили много сразу. И уж тем более не выкладывали товар горкой на виду у всех.

Юргенс проверил свой запас — на месте. Четыре фрагса. Самый ценный груз в этом мире.

Справа расположился оружейный ряд. Древние охотничьи ружья соседствовали с самодельными «вышибалками» — трубами, которые стреляли гвоздями и болтами. Пожилой мужчина с седой щетиной примерял противогаз, а его жена торговалась за банку тушенки.

— Этот противогаз тянет на три банки! Ты посмотри на стекла — целые же!

— Марья Ивановна, в нем прошлый хозяин задохнулся, фильтры дохлые! Две банки, и по рукам.

— А ты проверял, может он просто от старости умер, а не от газа?

Юргенс усмехнулся и пошел дальше, туда, где над входом в бывший цветочный павильон висела самодельная вывеска: «ЛАКУНА». Буквы были выжжены паяльником на куске старого текстолита, а снизу кто — то пририсовал краской кривую радиолампу.

Это был не просто прилавок, а целая баррикада из металлических ящиков, на которых громоздились древние осциллографы, радиолампы, катушки медного провода и стопки пожелтевших журналов «Радио» за 1985 год. За этой баррикадой, в нише, где раньше был цветочный киоск, угадывалось некое подобие жилого пространства: топчан, покрытый армейским одеялом, и паяльная станция, собранная буквально на коленке.

За прилавком, на самодельном табурете, восседал Михалыч.

Михалыч был человеком — эпохой. Когда — то, в прошлой жизни, он заведовал складом на заводе микроэлектроники в Зеленограде. Он помнил времена, когда микросхемы возили не из Китая, а с Кубани, и они работали. Теперь его знания стали валютой покруче золота.

— О, Юргенс. Живой? — Михалыч даже не поднял головы, продолжая ковыряться в каком — то приборе. — А мне тут Наум вчера докладывал, что тебя в Сокольниках Кодеры замели. Говорит, видел, как ты в их завод заходил, как на работу.

Юргенс насторожился. Это имя он слышал впервые.

— Наум? — переспросил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Кто такой Наум? И откуда он меня знает?

Михалыч поднял голову и ухмыльнулся щербатым ртом:

— А ты не дергайся. Наум — это Наум. Библиотекарь здешний, чудак, каких поискать. Он всех знает. И всех, кто мимо Лакуны проходит, замечает. Про тебя он уже месяц жужжит: «Вон тот, с приемником, далеко пойдет». Так что ты у нас звезда местного розлива.

— Он что, следит за мной?

— Да кому ты нужен, следить,