Уцелеет лишь, в строфы спрессовано,
перекрикиванье голосов.
Оно
утомительно.
Пыл угас,
Что ему наша гонка за временем,
переплёты, рецензии, премии?
Колебанья упругих волн.
Финал и смертным, и богам на зависть:
цвет опадёт, но вызревает завязь.
Я собираю лепестки в горсти,
они ― начало и конец пути.
Пора идти ―
простясь
и не прощаясь.