Часть 1. Кордон
Июль 2001 года.
Андрей висел на турнике вниз головой.
Я подошёл со стороны гаражей и остановился у столба, чтобы не маячить перед глазами. Солнце уже поднялось над девятиэтажками и грело спину даже сквозь футболку. Турник поскрипывал. Андрей подтягивался легко, без натуги — раз, другой, третий — как будто просто перебирал руками, а тело само поднималось. Чёрные волосы торчали вверх, даже когда он висел вниз головой.
Он заметил меня, когда перевернулся и спрыгнул на землю. Пыль взметнулась вокруг кроссовок.
— Привет, — сказал он, отряхивая ладони. — Долго стоишь?
— Только пришёл.
— Пить хочу — сил нет. Пошли к крану заодно.
Мы подошли к ржавому крану у стены. Андрей наклонился, пустил холодную струю, пил прямо из-под крана, потом сполоснул лицо и руки. Брызги полетели в траву. Он выпрямился, футболка намокла у ворота, джинсовку он перекинул через плечо — жарко, лето, но он всегда таскал её с собой.
— Хорошо сегодня, правда? — сказал он, щурясь на солнце.
Я кивнул.
Мы пошли вдоль гаражей. Утренний ветер был лёгкий, почти тёплый, он только шевелил пыль на асфальте и приносил запах тополей. Небо над кордоном было серое, но здесь, у домов, светило солнце, и даже тень от стены казалась не такой мрачной, как обычно.
— Слушай, — сказал Андрей негромко. — Сегодня вечером я встречаюсь с одним… так сказать, информатором. Он обещал последнюю деталь. Маршрут, обход постов. В общем, всё, чего не хватало.
Я чуть не споткнулся.
— Опять ты в это лезешь, — сказал я. — Тебе это ещё аукнется.
