Вишенка на торте: когда изящество обретает безупречность
За миром наблюдала не спеша,
И он вокруг неё кружился, торопясь.
В её глазах — спокойная душа,
Что знает цену каждой из минут.
Не гналась за ветром, не звала грозу,
Её закон — природная краса.
И в этом мире, полном суеты,
Она нашла свои земные небеса.
Она — та часть его, что лучшее из всех созданий,
Не нужен ей чужой одобрительный кивок.
Любить и уважать себя — её основа,
Её несломленный, глубокий стержень.
Она — та вишенка на торте, что не для всех,
Её алмазный свет немного строг.
Кто понял — тот поймёт, а нет — так нет,
Она идёт своей едва заметной дорогой.
Её улыбка — не для каждого дана,
В ней глубина прозрачного ручья.
Она не станет спорить дотемна,
Доказывая правду бытия.
Она её взрастила, как дитя,
И знает: истине не требуется крика.
Её душа — незыблемая быль,
Где даже в непогоду есть родник.
И если ты её однажды встретишь взгляд,
Поймёшь, что не бывало и тени лжи.
В них — отраженье всех земных услад,
Что не купить за блеск пустой межи.
В них — тихий праздник, что всегда при ней,
И благодарность за простые даты.
Она не ждёт у моря непогоды,
Её стихия — берег тишины, не скалы.
Она умеет слушать шёпот трав и сны берёз,
Её усталость — не от суеты, а от глубин.
Она не носит чужие слёзы на плечах,
Её покой — не замок, а простор долин.
Она как утро после долгой тишины,
Когда ещё роса не высохла на листьях,
И в этом — вся её неброская краса,
Что не пытается в чужих душах поселиться.
Её руки знают тяжесть добрых дел,
Негромких, словно упавшие страницы.
Она не сеет ветер, чтобы жать бурю,
Её богатство — в мудром различии границ.
И если дарит — то тепло, не показной костёр,
Что не слепит, а лишь дорогу озаряет.
Её любовь — не цепь, а прочная нить,
Что в испытаньях не рвётся, а спасает.
Она не строит крепостей из громких слов,
Её основа — молчаливая суть Бога.
Она как книга, что читается раз в год,
Где каждая глава — прожитая судьба, отлитая в сюжет.
Ей незнаком завистливый, дрожащий страх,
В ней нет потребности срывать чужие маски.
Она спокойно отпускает суету,
Как отпускают в небеса осенние цветы и краски.
И время для неё — не тиран, не враг,
А ткач, что ткёт узор, не нарушая нити.
Она не предаёт вчерашний день хулой,
Умея ценить пройденные пути.
В её годах — не груз, а лёгкость бытия,
Как в крыльях птицы, знающей свои маршруты.
Она — напоминание о том, что смысл и свет
Живут не в громе салютов, а в минуте.
