Prefacio
Quiero agradecer al traductor — Mintly
El silencio de la biblioteca del monasterio, empapado en el aroma de los viejos pergaminos y el tiempo, se espesó alrededor, como si la eternidad misma estuviera escondida en las sombras entre las estanterías. El Abad pasó lentamente su mano por la columna vertebral de un libro cuyas páginas parecían aún contener los ecos de voces que no habían nacido en su época. El polvo, brillando en el rayo de la luz del atardecer, bailaba entre los dedos, recordando la fugacidad de los momentos y la inmutabilidad de las verdades que fluyen a través de los siglos.
Cerró el tomo, pero las palabras de él, historias de guerras y reconciliaciones futuras, los altibajos del espíritu humano y las caídas en el abismo, ya estaban fluyendo en las paredes del monasterio, empapándose en las piedras como la lluvia en la tierra seca. No eran una profecía. No. Eran Espejos que reflejaban lo mismo: el miedo a lo desconocido, la sed de amor, la perversidad del orgullo, la luz de la compasión. Historias eternas en las que el tiempo solo cambia el escenario. “La gente inventa el futuro para justificar el presente”, susurró mientras miraba por la ventana alta donde las primeras estrellas se encendían sobre el horizonte. — Pero las respuestas están aquí. En silencio. En la elección entre el bien y la indiferencia. En la capacidad de escuchar los susurros del pasado a través del estruendo del futuro”. Los monjes que copiaron los rollos en la esquina de la sala ni siquiera levantaron la cabeza. Sabían que cada letra que sacaban de sus manos era un puente. De los que buscaron la verdad ayer a los que la buscarán mañana. Y el Abad… no era más que el guardián de las puertas por las que la sabiduría entraba en el mundo, para recordar una y otra vez que el tiempo no era una cadena de épocas, sino una espiral. Y cada vuelta en ella — la oportunidad de subir un poco más alto. Cuando la vela se quemó, dejando atrás una columna de humo y calor, la biblioteca se hundió en la oscuridad. Pero los libros en los estantes brillaban, tenues como brasas bajo las cenizas. Estaban esperando. Manos nuevas, ojos nuevos, corazones nuevos, listos para escuchar lo antiguo: “No busques el futuro. Búscate en él”. Y en algún lugar lejano, fuera de las paredes del monasterio, el viento recogió la hoja caída, llevándola a donde mañana será ayer, y las lecciones son leyendas.
Tomos de la memoria, o Crónicas de la Caballería Eterna
En una época en que las puestas de sol pintaban el cielo con el color de una espada oxidada y los amaneceres olían a humo de herrerías y oraciones, vivían aquellos cuyos corazones latían al ritmo de los votos. La edad media es una época en la que el honor era más pesado que la cota de malla y la palabra más afilada que la hoja. Pero incluso entre las batallas sonoras y las Salas ruidosas de los castillos, la verdadera guerra no se libró por las tierras, sino por las almas.
En el corazón del antiguo monasterio de San Florián, perdido entre las cadenas montañosas, se guardó un secreto que se guardó durante siglos como un santuario. Sus paredes, hechas de piedras que recuerdan las voces de los cruzados y los susurros de los alquimistas, ocultaban una biblioteca donde cada libro era la puerta de entrada a un tiempo diferente. Pero un manuscrito, encadenado con hierro y silencio, estaba esperando su momento. Sus páginas, llenas de símbolos que parecían un plexo de raíces y espinas, no hablaban del pasado, sino de lo que *aún no se ha convertido en pasado*. Dicen que los Abades del monasterio, reemplazándose unos a otros, le agregaron líneas, como si hubieran plantado semillas en el Suelo de los tiempos. Lo llamaron “folios de memoria”, flores que brotan a través de las épocas, alimentándose de lágrimas de remordimiento y sangre de hazañas. Cada pétalo es una lección, cada espina es una advertencia. Aquí se recogieron las historias de los Caballeros, cuyos destinos aún no se habían cumplido, pero ya estaban llamados a la batalla: — Sobre un joven Escudero que, habiendo traicionado al Señor, ganó el poder, pero perdió la sombra. — Sobre la doncella guerrera que luchó contra el dragón en su corazón antes de encontrarse con él en una cueva. — Sobre un viejo maestro de espadas que forjó una hoja capaz de matar el tiempo, pero solo a costa de su propia memoria. Estas crónicas no solo predijeron el futuro. Abrieron heridas comunes a todas las edades: ¿cómo distinguir el orgullo del valor? ¿Qué es más difícil: traicionar o ser traicionado? ¿Y es posible seguir siendo un hombre cuando el mundo exige convertirse en una leyenda? Los tomos de la memoria no son una cadena de eventos, sino un espejo llevado a la cara de una época. En su tejido están las voces de aquellos que, de pie en el borde del abismo, eligieron en nombre de qué vivir. O morir.
Abra este libro y escuchará el chirrido del pergamino, ole
