Читать бесплатно онлайн книгу  Последний стикер

автор Елена Тихонова

Оглавление

1

Жанр: городское фэнтези. События разворачиваются в условном пространстве: небольшой старинный городок. Вполне современный, но избежавший соседства с гигантами производства.

Основные действующие лица:

ОНА: женщина, слегка за 30. Оказалась в незнакомом месте, почти без воспоминаний о прошлой жизни. Из сохранившегося в памяти только смутное ощущение, что таков результат ее выбора. Осознанного решения, горячего желания понять свое Я. Ведь человек, понявшие свою природу, получает возможность перевести жизнь на другие рельсы. Она готова идти до конца и победить во чтобы то ни стало.

ОН: очень дорогой человек; жизнь их развела в разные стороны, но тоска по несбывшемуся мучает обоих. Герой почти не проявляет себя. Незримо присутствует за кадром. Однако именно ради него героиня и совершает свой подвиг.

ХОЗЯИН (хозяин кафе): хранитель места силы. Для большинства людей он остается всегда веселым, радушным, доброжелательным владельцем любимого заведения. Человеком без возраста. Никто не знает, откуда он пришел, где прошла его молодость. Но целые поколения жителей помнят его в возрасте 50+. Лишь те, кто решился пройти через «перезагрузку», начать жизнь с новой строки, находят в его лице бесценного помощника. Ненавязчивого, предусмотрительного, сопереживающего.

НАСТАВНИК: личность непроявленная. Без возраста, имени, гражданства, облика. Право на обучение получает только тот, кто искренне и бескорыстно хочет понять самого себя. Кто готов признать ошибки, а значит — изменить судьбу. Нет никакой машины времени, волшебной палочки, пришельцев из будущего. Только готовность следовать указаниям Наставника.

Героиня (как и другие ученики до нее) получает крышу над головой и работу в кафе «Путник». Обстановка комнаты аскетична. Все только самое необходимое. Кроме тахты, стеллажей с книгами, письменного стола, есть школьная доска. А на ней — 24 стикера. Разноцветных записочек с вопросами. Оторвавшись от доски, стикер превращается в страничку дневника. Чистый листок, который непреодолимо тянет заполнить нахлынувшими воспоминаниями. Потоком сознания, который удивительным образом выносит к правильному ответу.

Как только процесс завершается, дневник снова превращается в стикер. Только на этот раз на нем проступает ответ, написаннй рукой Наставника.

И так раз за разом. Стикер за стикером.

События происходят в обычной обстановке: магазинчик, автомастерская, городская площадь, пляж… Но сквозь обыденность проступают неожиданные встречи. Общение с людьми, живущими по вселенским законам. Знающим правила чередования причин и следствий.

Именно это знание делает нас счастливыми и разумными. Не просто рабами судьбы, а опытными капитанами в океане иллюзий.

Каждый стикер это огромный и важный фрагмент прошлого. Прошедшего, но не понятого. На разгадку могут уйти дни и даже недели. Время, заполненное обычными делами. Привычными встречами. Работой, разговорами с местными жителями. Никаких чудес. Вроде бы ничего не происходит, и в то же время происходит что-то важное. Существенное для изменения внутреннего мира героини. А значит, и для внутреннего мира героя тоже.

Следуя от одной ситуации к другой, читатель невольно оглядывается на свой жизненный путь. Примеряет события своей жизни. С чем-то соглашается, что-то опровергает. В любом случае идет процесс душевного труда. Самого невидимого и самого непростого.

Как только будут получены все 24 ответа, героиня замкнет круг неведения. Найдет свого Ана, вспомнит, что ее зовут Юна. И что она, подобно девушке из сказки, решилась сносить семь пар железных сапог ради обретения Любви.

2. Вступление

Шриле Нараяна Махараджу,

с любовью и преданностью

Чашка горячего шоколада. Озябшие руки впитывают ее тепло. Теория большого взрыва в действии. Происхождение вселенной. Моя вселенная рождается из чашки горячего шоколада. Она как центр мироздания. Надежная опора. Краеугольный камень. Главное не испугаться. Не закричать. Не сорваться в паническое бегство. Тогда шаг за шагом можно освоить новое пространство.

Почему ничего не помню… Кто я? Откуда пришла? Что делаю здесь? Знаю, что у меня была целая жизнь. Что добровольно отказалась от прошлого. Но зачем… что должна сделать… Вернее, что так неистово хотела сделать, что ушла из налаженной жизни. Только бы не закричать. Только бы все не испортить. Господи, как страшно… Может лучше вернуться назад… Может это дурной сон.

Бесконечные струи бегут по стеклу. Промокшие ноги. Зонтик, что уже не в состоянии защитить от дождя, приблудным псом свернулся у ног. Все не так уж плохо. Плохо, но не слишком. Чтобы не упасть в пропасть, надо смотреть вперед. Чтобы вспомнить, надо идти вперед. Чтобы дойти до цели, надо идти вперед. Вперед. Шаг за шагом. Что же будет первым шагом… крыша над головой… еда… работа.

Здесь внимательный хозяин. Может, его попросить о помощи. Все равно просить больше некого. Других посетителей нет. На улице дождь смыл всех прохожих. О том, чтобы сдвинуться с места, даже страшно подумать. Эти хлюпающие ботинки. Эта промозглая одежда. Эта заунывная мокреть на улице. Нет. Простое решение — лучшее решение.

Какой затейливый иероглиф на кружке. Похоже на «нога» и «домик». Может, это китайский ресторанчик? Вроде нет. Обычное кафе. Правда, очень уютный зал — деревянные столешницы отливают янтарем, на барной полке коллекция керамических кружек, аромат ванили и горького шоколада. Надо спросить хозяина. Хороший повод для начала разговора.

— Простите, как называется ваше заведение?

— «Путник», мисс

— А почему иероглифы? Это японские?

— Нет, мисс, китайские. Это иероглиф «путь».

— Красивый. И печальный. Похоже на дом, к которому никак не дойти.

— Печально, когда дорога привела к дому, в котором нас не ждут. А этот дом очень гостеприимный. Точнее, это наш родной дом. Надо только в него вернуться. К нему много путей. Достаточно выбрать один и пройти до конца. Только вот желающих мало. Кстати, мисс, почему это вас заинтересовало?

— Просто у вас повсюду этот рисунок — на коврике у двери, на потолочной балке и даже не колокольчике. Вот в глаза и бросилось.

— Редко кто поднимает взгляд выше кружки или лица собеседника.

— «Путь», «путник», «на распутье»… А что делать человеку на распутье? Может подскажете…

— Может и подскажу. А может это вы мне подскажете. Вы — первая, кто спросил о рисунках. А ведь кафе мое редко пустует. Обычно здесь весело и шумно. Людям нравится моя выпечка и шоколад. Они назначают здесь свидания. Деловые встречи. Приходят с семьями. Но даже дети ни разу не спросили про рисунки. Может потому, что шоколадные фигурки им нравятся больше.

— Скажите, а что это за надпись над аркой? И можно ли подняться по этой лестнице?

— О, мисс, вы действительно видите эту арку? Тогда вам точно можно подняться по лестнице. И как можно скорее. Не беспокойтесь о багаже, я все принесу в вашу комнату.

— В мою комнату? У меня есть комната?

— Теперь есть. Ведь вы ее увидели. А надпись очень простая: « даже путь в тысячу ли начинается с первого шага». Это сказано Мудрецом. Может, он откроет вам свое имя. Раз уж принял в ученики и приветствовал ваше появление. Арку и лестницу могут увидеть только люди, ищущие свой путь. Некоторые видят бледный рисунок арки. Кто-то считает это подсобкой или входом в склад. Но сразу арку, лестницу и надпись видят очень немногие. Должно быть, ваше сердце очень искренно и решительно, раз Учитель подарил вам наставление.

— А как можно его увидеть? Ведь Учителю надо поклониться.

— Поклонитесь ему в сердце. Это будет лучшее приветствие. А увидеть его можно будет потом. Сейчас наши глаза сродни глазам новорожденных щенят. Закрыты невежеством.

Наверное все же я сплю. Но рука уже скользит по перилам. Глаза жадно ищут, что там, за поворотом. Сердце бьется глухо и редко. Каким-то низким тоном. Наконец вижу комнату. Вполне обычную. Деревянные половицы цвета янтаря. Книжные стеллажи вдоль стен. Тахта, застеленная пледом в крупную бордово-черную клетку. Слева, почти в углу большое окно. Из которого падает свет на письменный стол и школьную доску. Если сесть за стол, то окно и весь мир за ним остается по правую руку. А перед глазами оказывается целая куча разноцветных стикеров. Желтые, красные, зеленые, квадратные и фигурные. Надпись на каждом сделана одной рукой. Всего двадцать четыре штуки. Двадцать четыре вопроса. Сорванный стикер превратился в страничку дневника. Аккуратно разлинованную и девственно чистую. Впрочем, нет. С доски слетает еще один стикер. В пару к первому. И вот уже на обоих листочках начинают проступать заголовки: «Кто Я?» и «Где Я?».

* * *

Это сумасшествие никогда не закончится. Никто ни за что не отвечает. Всем наплевать, что артист тоже человек. Из плоти, крови и комка оголенных нервов. Когда штангист тягает свое железо, то к нему никто не пристает. Во-первых, и получить можно ненароком. А во-вторых, всем понятно — человек занят. Даже так — ЗАНЯТ. Категорически. И нечего его доставать глупым графиком.

Артиста доставать можно. И даже нужно. У него ведь нет в руках железа. Так что если что и «прилетит», то словесно. Хотя, скорее всего, не прилетит. Он же служитель культуры. Сеятель разумного, доброго, вечного. Воспитанный человек. Постесняется быть грубым. Даже невежливым быть постесняется. Будет демонстрировать понимание и терпение. Хотя никакое терпение не выдержит, когда неделя работы улетела псу под хвост. В никуда. Бах — и испарилась. Не нужна была ваша работа, уважаемый господин. Зря напрягались. Мы передумали убивать героя. Рейтинги высоки, шоу должно продолжаться. А посему даем вам сутки на изучение нового варианта сценария. И, будьте любезны, выстроить новую концепцию своего героя.

Чего ты разнылся. Ты же артист. Профи. Человек с тысячью масок. И не впервые попадаешь в такую ситуацию. Или дело в том, что слишком прирос к своему персонажу. Стал его сиамским близнецом. Несерьезно это, господин артист. Эдак ненароком скончаешься во цвете лет, изображая умирающего. Писатели иногда пишут «в стол». Артистам тоже порой приходится прятать свои маски в никуда. Хотя, как же в никуда. Ведь ты жил как этот персонаж. Дышал как он, ходил, думал, переживал, метался. Значит, маска останется в твоем сердце. Ты же сэкономил целую жизнь, жадина.

Хватит врать самому себе. Ах, мы напрасно трудились. Ах, этот господин Рейтинг, в угоду которому приносятся жертвы. Никаких особенных жертв. Одел маску — снял маску. Ничего выдающегося. Просто ты хотел показать Ей, насколько успешен и талантлив. Пусть помучается.

Пожалеет, что променяла твою любовь на успех и деньги этого писателя. Тогда ты был никем. Какие у студента деньги. Одна работа без продыха. Бесконечные кастинги, неудачные пробы, километры текста несыгранных ролей.

Как же ты его ненавидел. Этого писателишку. Властителя дум и повелителя сердец. В основном женских. Как же ты хотел думать, что Она искала удобной жизни, но любила только тебя. Эта мысль заставляла трудиться как одержимому.

Да ты и был одержим. Ты и сейчас одержим. Только уже не любовью, а жаждой реванша. А ведь должен быть им благодарен. Посмотри с другой стороны — если тебя тогда не предали, стал бы ты Актером? Вот уж вряд ли. Ты бы стал верным рыцарем. Исполнителем желаний. Машиной для обеспечения комфорта.

Ладно, была запланирована высокая трагедия. Почти Гамлет. Ключевое слово «почти». Что там с менеджером. Суетится, бедолага. Связывает несвязуемое. Налаживает разлаженное. Ничего, разберется. Кажется, уже разобрался. Интересно, что у нас будет по графику — комедия, мелодрама, детектив? О, фантастическое предложение. Писатель с Супругой ждут Актера на светском рауте. Кажется, в качестве гвоздя программы. Свадебного генерала. Трехъярусного торта. Будет им Актер. Будет вам и белка, будет и свисток.

Тоска. Какая же тоска — эти исполненные желания. Элегантная. Дорого одетая. Хорошо воспитанная тоска. Ни одного открытого лица. Только маски. Неужели все эти годы я любил маску? Пустую, холодную маску. Н-да… смешно… Как там гадалки приговаривают — чем дело кончилось, чем сердце успокоилось? А ничем оно не успокоилось. Бьется пока еще. Ищет. Уже нашло успех, славу, любовный мираж. Обеспечило телу комфорт и уют. Сколько еще открытий предстоит. Чудных и не очень.

Почта. Конверты, конвертики, конвертища. Приглашаем. Обожаем. Обратите внимание на наш сценарий. Зазывают, кто пестротой красок, кто золотым тиснением. В этой массе белый конверт выглядит странно. Записка из «Путника». Почему именно сегодня? А может, хорошо, что именно сегодня. Удобно поставить точки над i в один день. Ну и что, что дождь. Дождь — это то, что надо. Необходимо действовать, бежать, суетиться. Все, что угодно, лишь бы не эта тоска.

Сколько лет ты там не был? А ведь хозяин «Путника» относился к тебе как к сыну. Даже лучше, чем к сыну — никаких вопросов, наставлений, попреков. Хотя ведь было за что. Ангелом ты никогда не был. И великим аккуратистом тоже. Даже порядочным человеком себя не показал — не попрощался. Только записку оставил.

В ту ночь мой мир разлетелся на осколки и разверзлись хляби небесные. Она сказала, что выходит замуж. Замуж, какое смешное слово. Особенно, когда этот «замуж» не за тебя.

Таксист затормозил прямо у двери «Путника». Странный сегодня дождь. Просто июльский ливень сентябрьской ночью. Короткий марш-бросок сквозь водяную завесу и ты уже стряхиваешь капли на знакомый коврик у двери. Все те же кружки на полке, янтарные столешницы. И даже колокольчик с иероглифом «путь».

Что со мной не так? Словно не было прошедших лет. Вместо Ар