Читать бесплатно онлайн книгу  Экзистенциалогизмы. В поисках священного

автор Илья Ерошенков

Оглавление

Предисловие

Есть ли способ прикоснуться к священному? Можно ли уловить его в слове, формуле, афоризме, стихотворении? Возникает ли оно в ритме, танце, символе или же всегда остается лишь путем в неведомое, встречей с невозможным, молчанием о невыразимом, тайной тайн? Не является ли самой сутью священного его принципиальная непереводимость, внеобразность, внекатегориальность, бессущностность?

Эта книга не ставит этих вопросов и не дает на них ответов. Она лишь пытается удержать моменты жизни, в которые можно уловить привкус священного, ощутить себя в его свете, в его тишине, в его тихом «да», которое оно являет. Эти мгновения, разбросанные по нашей судьбе, выступают из потока бытия божественными островками, когда наше сердце открывается иному — предчувствию будущего, чувству приключения, чувству призвания; когда время замирает или становится качественно другим и все на секунду обретает привкус вечности.

Этот текст представляет собой автобиографию — без фактов, без сюжета, фрагментарную и ненавязчивую, развалины неизвестного храма, белеющие на берегу моря. Но в ней есть своя мелодия, и лишь она одна и остается с нами, когда книга закрыта, лампа погашена и пришла ночь.

Озарения

Эти заметки родились так, как и рождается все настоящее — в одном биении сердца, одним вечером у моря, с темнотой за окном и светом внутри. Каждое написанное слово ложилось на бумагу, становясь загадочным и вечным, становясь застывшим мгновением времени, излучающим свет.

Однажды в автобусе

Однажды я ехал в автобусе, старом автобусе, скрипевшем и кренившемся на поворотах, ехал навстречу солнцу и весне и почувствовал, как на меня беспричинно накатывает счастье. Чистое, золотое, которое будто бы поджидало меня всю мою жизнь именно в этом автобусе. И на одном из поворотов, когда солнце особенно яркими полосками легло на пустое место напротив, сердце замерло, и я вдруг понял, что священно все: священен день сегодняшний, день завтрашний, каждый день лета, каждый лист на ветру, каждое дерево, залитое солнцем, каждый прибрежный камень, вокруг которого шумит море — все это мимолетно, неповторимо, реально и священно.

Вспышки бытия

Уходящий день состоит из вспышек бытия и пустоты небытия между ними. Воспоминания цепляются друг за друга, я их перебираю, лежа в темноте.

Три часа ночи. Приземлившийся самолет раскрывает двери, человек в пальто осторожно ступает на землю. Первая минута после прилета, первая минута у моря. За окном зима, январь. Холод и пальмы, и пальмы в снегу, и все это — первый раз в жизни.

Пять часов утра, пляж, ночное море. Бушующие волны метров десять высотой, зачаровывающие, первозданные. Никого вокруг, темнота, грохот, брызги до небес. Я смотрю на набегающие и разбивающиеся о бетонный берег волны темной воды, сопротивляясь желанию подойти еще ближе.

Семь часов утра, пустой вагон поезда. Дорога петляет вдоль берега возле самой воды, огибает каждый мыс, теряет море из виду и вновь его открывает на каждом повороте. Море проносится мимо, холодное, сверкающее, нереальное, бесконечные серые пустые пляжи. Поезд мчится в маленький городок, едва заметный на карте. Городок из детства, которому принадлежит мое сердце.

Полдень, гостиница. Солнце за колышущейся занавеской. Я смотрю на занавеску, чувствую, что за окном — лето, но понимаю, что там — зима, и замираю, завороженный этим противоречием. Светлая комната, летний полдень, священная минута лета — оцепеневшая минута, выпавшая из времени, которой я оказался причастен здесь и сейчас, ставшая неожиданным, незаслуженным даром. Теплый вечер за окном, мягко качаются шторы, лето внутри и снаружи, тишина.

Вечер. Косые лучи заходящего солнца ложатся на город, все кажется бесконечным. Где-то играет музыка, и вместе с ней я лечу на велосипеде по улицам. Пустые перекрестки, круги света вокруг фонарей, безлюдные дороги, упирающиеся в море, оранжевое солнце, перечеркнутое полосой синего горизонта, быстро садится в воду. Фиолетовые волны набегают на берег. Я съезжаю с дороги на песок, утрамбованный прибоем, перебираю колесами холодную воду, удерживаясь на узкой границе между морем и сушей. Еду по этим фиолетовым волнам куда-то на закат, где еще есть свет, ощущая себя пограничным существом, которое движется вдоль берега куда-то на край Вселенной.

Открываю окно и смотрю в темноту. C высоты верхнего этажа виден весь приморский городок — силуэты десятка домов, приютившихся на берегу, несколько фонарей и надо всем этим — ночное небо, усыпанное яркими звездами. Граница моря и неба, хорошо различимая днем, сейчас стерта, море угадывается лишь по запаху и ветру. Не знаю, зачем я сюда приехал, но сейчас я здесь, смотрю и слушаю ночь, вбираю в себя ее звуки.

Выключаю лампы в остальных комнатах, и весь свет моего скромного жилища собирается в той единственной комнате, где хранятся книги. Стоя у окна и глядя в ночь, оказываюсь на границе между светом книг и тьмой города. На свет бесконечно летят мотыльки и встречают преграду из стекла. Что может быть бессмысленней такой жизни? Но и жизнь мотылька, летящего на свет, полна глубины, но и он получает свою неповторимую часть существования, но и он, так же как и мы, мог бы сказать: если вы прожили один день, то уже видели и свет, и тьму, видели самое главное, и ваша жизнь не напрасна.

Я смотрю в окно, и мне хочется выйти в прибрежную степь, найти тропинку, устремленную к Млечному Пути, и идти по ней всю ночь, слушая ветер, слушая степь и шум набегающего моря. Степь, море, космос — вот лучшие лекарства для души.