Я Вам пишу
Я Вам пишу свои стихи…
Нет, я не Бальмонт и не Пушкин.
Возможно, к ним останетесь глухи
И я для Вас ещё одна зверушка.
А может, нет… Мне тяжело понять,
О чём трепещет пылкое сознанье
И как ту боль в груди унять —
Я сам себе придумал наказанье.
Нет, разум мой мечтает о покое,
Стремительно радеет о судьбе
Бездарного поэта, и всё злое
Старательно отсеивает вне…
Но вот душа — ей не указ мой разум.
Она как зверь метается во мне внутри:
Рвёт жилы, воет, лишь бы разом
Все чувства выпустить из заперти.
И ранится, и яростно хохочет,
И с упоеньем поглощает боль.
О каждой ране трепетно хлопочет,
Для них отведена значительная роль.
А раны, словно оттиск красным,
Рисуют на душе глубокий шрам.
И на холсте на этом безотказном
Узор приобретает тайный шарм.
Быть может, это всё от скуки…
Ведь жизнь одна и, проносясь в годах,
Мы движемся, не опуская руки,
И копим раны на своих сердцах.
А боль? Она всегда уходит
Или становится привычной для души,
А на её осколках всходят
Закрытые от всех миры.
Быть может, это Вы поймёте
И не останетесь ко мне глухи.
Или забудете и с облегчением вздохнёте.
Я Вам пишу свои стихи…
2025
Зарок
Нет, я не был одиноким человеком,
Хоть и жил всегда с иллюзией такой.
Мне казалось, что спасение таится
В обречённом пребывании покоя.
Только жизнь не любит глупых правил,
Всё разрушит на корню когда-нибудь.
