Кого считать настоящим папой?
Того, кто по законам природы отец биологический, потому что от него хромосома, генетический код, набор ДНК, наследственность и схожесть черт лица? Или того, по факту чужого человека, который пеленал, носил на руках, лечил, ночи не спал, стирал пелёнки, придумывал сказки, видел первую улыбку, первый зубик, наблюдал, как ребёнок растёт?
Того, кто хотел, тосковал, следил украдкой, но не был рядом?
Или того, кто был всегда возле, хотя не должен был? Какой вариант верный?
Весь небольшой рассказ Дины Рубиной, который читается буквально за час - это как абсурдное и нелепое уравнение, где вертишь цифры и так, и так, но никак не получается найти правильное решение. И есть ли оно вообще?
И вроде написан в лёгкой ироничной манере, но сколько щемящей тоски скрывается за каждый строчкой.
Рассказ, где несчастны все герои одновременно, и жалко каждого.
Рассказ, где все не правы, и правы по-своему.
Рассказ про жизнь, которая как запутанный клубок ниток, где уже ни размотать, и не развязать, а только разорвать. Но какой ценой.