Любовное письмо поклонникам слэшеров. Написанное, выходит, кусками слов, вырванными из старых киножурналов лезвиями когтистой перчатки, приклеенными на липкую бутафорскую кровь и прибитое к двери фермерского дома ржавым и вечно голодным серпом.

Кровь слиплась, буквы съехали и письмо прочесть невозможно.

Я большой любитель слэшеров, я слэшеров профессионал. Честно пыталась получить удовольствие от чтения, вот только скучноватое повествование, перемежающееся обильными письмами-вставками в энциклопедическом ключе навевало только тоску. Там, где должно быть волнение и динамика, блеск ножей и молчание из-под маски, расплёскивающийся по стенам кетчуп и взмывающий к небесам вопль королевы крика, а последняя девушка выходит навстречу рассвету, зажимая рукой рану на плече... Только монотонный, сухой и скучный текст. Очень медленная книга. Сложно сказать, то ли переводчик ошибся, то ли повествование изначально такое. А каким могло бы быть - о звенящем одиночестве, о такой жизни, из которой предпочтительнее провалиться в ледяные воды Хрустального озера, чем продолжать её жить.

И какое название! хриплый рёв.

И какое же разочарование.