Как я уже заметил у этой книги в основном преобладают либо исключительно позитивные, либо крайне негативные отзывы. Но у меня почему-то у этой книги ощущения были довольно… никакие. С одной стороны – хотелось сказать «как же это круто». Преступный мир Индии. Куча различных историй из жизни трущоб. Описание того, чем и как живут бедные слои индейского общества в Бомбее. Рассказы о повседневных событиях, происходящих в этом огромном и насыщенном жизнью городе. Бытовые детали, вроде развозчиков пищи по офисам и таксистов.

С другой стороны – так вяло об этом рассказать – это надо еще уметь. Главный герой все время перетягивает одеяло на себя. Куда бы он не пошел, что бы он не делал, он акцентирует все внимание на себе, оставляя ощущение такого Марти Сью. Образ, которым бы хотел быть автор. Весь этот мир – лишь декорации для демонстрации его тонкой и чувствительной натуры. Он весь такой идеальный, типа многогранный, типа трагический. Но при этом, он выглядит удивительно неправдоподобно. Он все время повторяет, как ему плохо, грустно, и что он никого не убивает, что он жалеет о своих поступках. Что за ним охотится полиций Австралии, и что… в общем, как я и сказал – трагичный, аж скулы сводит. Прямо можно представить такие его оленьи глаза на мужественном лице. Его все время кидает из крайности в крайность. То он может выдавить глаза нападавшему, откусить щеку, то вдруг начинает буквально рыдать от умиления и заводит рассказ о том, что его никто не любит. В общем, в него совершенно не хочется верить.

В происходящее в книге очень сложно поверить. С одной стороны главного героя избивают в течении нескольких дней палками. А буквально через несколько недель он уже здоров и полон сил. Повалявшись в грязи, с открытыми ранами, он даже не получает никакого заражения. Он буквально с первого взгляда обретает покровительство и дружбу различных людей. Ну да, да, они типа видят, какой он клевый, какой он трагический персонаж и какой он достойный человек. И поэтому они готовы за него горой стоять. Ну и плюс еще потому что это Индия, где все люди открытые и дружелюбные. Да, я понимаю, что это {спойлер}, но и даже он мало что объясняет.

Ну и конечно, авторские мысли на тему любви, дружбы, жизни... Впрочем, у этого человека на любую тему есть какая-нибудь мысль. И они обычно до глубины банальны, многословны и витиеваты. Ладно, такое встречается у какого-нибудь графомана как я, но у автора книги, которая продается миллионными тиражами и называется чуть ли не книгой десятилетия. Как вообще это можно воспринимать серьезно? Мне в подобные моменты хотелось бы иметь какую-нибудь маркировку, чтобы побыстрее перескакивать к чему-то интересному.

Правда, этого интересного здесь, не то, чтобы много. Вот действительно, кажется, что – блин, ого, что-то сейчас будет. Главный герой общается с гангстерами – из этого выйдет что-то крутое. Ан нет, нам поведают очередную глубокую мысль на тему «Бог и Вселенная». Ого, нам рассказывают о том, как работает бизнес фальшивых бумаг. Что же сейчас будет? Как ничего? Нам все это рассказали просто для того, чтобы рассказать? И так здесь практически в каждой сцене. Они мало что несут для развития сюжета. Куча какой-то бессмысленной информации. Герой куда-то идет, с кем-то общается, что-то там у него происходит. Герой все нудит по поводу собственной судьбы. О том какой он трагический и глубокий. Правда в это вскоре перестаешь верить. Потому что, когда тебе сто раз повторяют одну и ту же мысль, в ней начинаешь сомневаться. А здесь подобных повторов – ужасно много, крайней много, безобразно много. О чувствах главного героя к боссу Бомбейской мафии, нам расскажу даже не пару десятков раз. Об его отношениях с женщинами – еще в два раза больше. Про то, как герой относится к Индии и к народу – еще примерно тысячу раз. Теперь то становится понятно, откуда здесь такой размер книги. Повторы, самоповторы, повторы повторов и так далее.

А ведь выброси отсюда автор все эти ненужные вещи, убери псевдофилософию и вычурные размышления о банальных вещах, сотри все эти приступы самолюбования у главного героя, да и вообще - сократи эту книгу раз в десять, и вышло бы все очень неплохо. Да, было бы меньше чтения, не было бы претензий на высокие чувства, но зато получилось бы динамичнее, краски не оказались бы размазанными, а читалось бы все это гораздо легче.