— Маркус, мне кажется, лучше бы я умер.
— Я знаю.
— Откуда вы знаете?
— Друзья чувствуют такие вещи.
Мы помолчали, довольно долго. Потом я добавил:
— На днях вы сказали, что мы больше не можем быть друзьями.
— Это правда. Мы постепенно прощаемся, Маркус. Это как если бы вы знали, что я скоро умру и у вас осталось несколько недель, чтобы с этим смириться. Это рак дружбы.