— Обсосы камергерские. — Пётр флегматично автомат на сиденье положил. — Мосгвардейцы туда и не суются. Театр сожгли, режиссёра запекли на вертеле. Хули соваться, ёпта: зарубят, почки продадут, печёнку зажарят. Троглодиты, бля.

— Москвичи… — вздохнула Анна, щёку любимой гладя. — Я им так сочувствую…