Если б реальная боль могла хоть чуточку заглушить эту невыносимую, ноющую боль в груди… Боль от осознания, что она одна – как была той ночью, когда всё началось, стоя в саду под восходящей луной, так и осталась. Боль от разбитых иллюзий, что кому-то – нужна, что кому-то не всё равно. И хотелось кричать до хрипоты, ломать и крушить всё, что виделось, но оставалось лишь бежать. Снова бежать.
Неважно, куда, главное – от кого.