Там нельзя просто поклубничить и как ни в чем не бывало прийти домой и есть борщ, приготовленный женой. Ей же в глаза смотреть нужно, жене этой. А совесть, она же вместе с тобой борщ ест. И думает: вот старалась она, варила, свеклу терла, капусту, а я чужой бабой пахну! И не вывозит мужик мук совести, часть на женщину перекладывает. Признается. Мол, прости меня, горемыку. Бес попутал, кобелину. А она прощает, куда деваться. Любит же. И живет потом с этим всю жизнь. Спать ложится, а та любовница как бы с ними. Потому что жена уже не про то, что завтра приготовить, думает, а про то, как муж ее целовал.