Наотмашь мазки резковаты и грУбы,
Иные легки, как касанье пера,
Алеют живые чуть влажные губы
И дивным огнём полыхают глаза -
Казалось, чуть-чуть, и портрет рассмеётся,
Сдвинется с места и оживёт,
А после лукаво слегка улыбнётся,
Проснётся, потянется, что-то шепнёт…
На этом холсте сама жизнь замерла,
Запутавшись в кудри, улыбку, ресницы…
Муза художника — ах, озорна…
Сердце художника — вольно, как птица,
Жизнь — да, ломала, нещадно и страшно,
Но взгляд как и прежде гордо горит
И сколько бы он не споткнулся — не важно:
То, что не убьёт его — лишь укрепит.
И нету покоя душе его страстной,
В ней бурю и пламя с надеждою ждёт,
Над ним — над художником — время не властно,
В картинах своих своих он вечно живёт…
Вдохновение — током и дрожью по коже,
Бегут из-под кисти линии, пятна…
Картины его продать любой может,
Но душу его, что вложил он в них — вряд ли…