Летят, пылая, облака,

Разрушился небесный город.

Упряма поступь и легка,

Раскинут ветром вольный ворот.

– – –

Кто мне промолвил «добрый путь»,

Перекрестил – кто на дорогу?

Пусть не устанут ветры дуть,

От твоего стремить порога.

– – –

Былое – груз мой роковой –

Бросаю черту на потребу.

Над бесприютной головой

Пылай, кочующее небо!