В наш век изнеженный не так ли ты, поэт,
Свое утратил назначенье,
На злато променяв ту власть,
Бывало, мерный звук твоих могучих слов
Воспламенял бойца для битвы,
Проснешься ль ты опять, осмеянный пророк?
Иль никогда, на голос мщенья
Из золотых ножон не вырвешь свой клинок,
Покрытый ржавчиной презренья?…
Но скучен нам простой и гордый твой язык,
Нас тешат блёстки и обманы;
Покрытый ржавчиной презренья?
Наезднику в горах служил он много лет,
Не зная платы за услугу;
Как ветхая краса, наш ветхий мир привык
Морщины прятать под румяны..
Твой стих, как божий дух, носился над толпой;
И надписи его, молясь перед зарей,
Никто с усердьем не читает...
