Нельзя, пишет он, бросить человека и найти его через пять лет на том же месте
в конце концов, пока нам хорошо вместе, неважно, что мы говорим друг другу.
Может быть, произносит он, ты и сама сложная, поэтому и жизнь твоя такая же.
Однажды вечером приходит Надя, одетая как обычно, — словно в последнюю минуту спаслась из горящего дома
Он уверяет, что поэтессам рожать не следует — женщин, которые могут это делать, хватает. Напротив, тех, кто умеет писать книги, вовсе не так много.
Что в ливень уходит милый без шляпы и без пальто? Зачем он уходит ночью — не может понять никто
Для меня же писательство, как и в детстве, — нечто потаенное и запретное, постыдное; нечто, что ты делаешь в укромном уголке и только когда никто не видит.
совершенно не понимаю, почему обязательно надо жениться или жить вместе. Приходится видеть одних и тех же людей на протяжении всей жизни — а в этом есть что-то неестественное. Кто знает, вдруг у нас всё было бы лучше, если бы мы просто навещали друг друга.
кажется, что я совершенно не способна хоть кого-то любить.
он прощается со мной длинным беспомощным взглядом.
