– Согласен с тобой, малыш, – сказал Блок щенку. – Дрянная была поэма. Злая. Мне она и самому разонравилась.
– Как называется? – не удержался Родион.
– «Тринадцать». Читать даже не проси. Сплошная бесовщина. Дарк-индастриал. Зря меня вообще в эту хтонь потянуло. Пусть Есенин такое дерьмо сочиняет, черт патлатый.
Достоевский. Дело о пропавшем наследнике
·
Александр Бертич
