Быть в доме, спрятанном в январском саду, который затерян среди снежных полей, вдали от городов и дорог, — и слушать музыку Марчелло, да так близко, словно сам сидишь в оркестре, — а за окном дочерна посинели сумерки и снова танцует снег — верить ли мне тебе, радость? Ты со мной ли происходишь? Мне ли назначена?