Появился недавно, к слову, еще один модный русский писатель, вдохновляющийся буддизмом и Кастанедой, забыл его фамилию, но не суть.
Шел солдат, упал солдат
В желтую траву,
В бесконечный звездопад,
В сказку наяву.
И тогда пришел за ним,
Бел и шестикрыл,
Многоокий серафим
И заговорил.
Говорит: «Ты будешь сном,
Будешь тишиной,
Будешь ночью, будешь днем,
Небом и луной,
И глаза твои чисты,
И лицо черно.
Я принес тебе цветы —
Так заведено.
Спи, солдат, как спят в ночи
Горы и холмы,
Спи спокойно и молчи,
Стань таким, как мы.
Спи, солдат, как спит река,
Спи, как тень и прах,
Спи, как лодка рыбака
Дремлет на волнах,
Уподобившись нулю,
Станешь нам, как брат».
«Я не сплю, не сплю, не сплю», —
Говорит солдат.
— Я не знал, что в России есть такие забытые места, — сказал я. — Здесь очень тоскливо.
— Чего только нет в России, — ободряющим голосом ответил Капитан. — Вы не расстраивайтесь.