All things pass.
Love and mankind is grass.
Ничего не останется.
Ничего: мы трава, мы куда-то тянется.
Она прилегла
оттого, что устала,
а когда она встала,
оказалось, что умерла.
И никто не знает, как это вышло.
Такие дела.
(Бывает, я думаю, как это бывает,
Когда твою душу у тебя забирают,
Но все, что мне видится, — больничная регистратура:
Вы такая-то?
Нет, я — Скорпион.)