Однажды Эмили написала ей, что ноябрь — это Норвегия года.
Иногда, — произносит она, отмеривая щепотку листьев, чтобы положить в чайник, — прилагаешь столько усилий, чтобы починить какую-нибудь вещь, а проще было бы ее сломать и все.
— Звезды. Много звезд. И еще планеты.
— Хорошо. А Луна?
Она поводит глазами направо, налево, потом говорит:
— А ее нет.